Dentro de aquella bola de nieve en el tocador de mi madre estaba y aun está, un esquiador. Muchas veces al lanzarme en picado en su cama llenarla de besos y aspirar su perfume. Solía a continuación coger la bola y ella y yo veíamos caer la nieve, la dábamos vueltas una y otra vez y la nieve envolvía al esquiador, el esquiador estaba allí solito y la nieve caía a su alrededor lentamente. Me daba pena y al comentárselo a mi madre me dijo un día: -“No te preocupes, L. tiene una viva agradable. Vive en un mundo perfecto.

Siempre he recordado esas palabras y por un tiempo pensé en ellas y me convencí de que un mundo perfecto era aquel en el que uno se podía aislar,

un mudo donde todo era demasiado precioso para compartirlo con nadie,

un mundo donde se podía pintar de azul lo verde y de rojo lo amarillo,

un mundo donde sólo entraba lo bello, un mundo donde descubrirlo todo sin opiniones al bies,

donde todo era redondo o cuadrado.

Un mundo donde podía sentir la nieve caer, brillar el sol y nunca, nunca sentir ni frío ni calor.

Fue un tiempo breve, el tiempo de mi inocencia, el tiempo de los cuentos de hadas.

He abierto el álbum de mi infancia.

En primera página, una niña de ébano de ojos de azabache que baila y se disfraza e ilumina la página con esa mirada feliz que tienen las princesas.

Paso página y hay otros duendes persiguiendo el espacio azul de travesuras,

Subiéndose a los sitios, encontrando caminos imposibles, como la copa de un Silky Oak

Para burlar la mirada del hada.

Hay otra estrella distante y luminosa con verdín en los ojos que imagina cuentos,

Que inventa canciones, que hace versos y pregunta de pronto las preguntas más serias.

Presiente que hay poco tiempo para aprenderlo todo.

Pasando las páginas, los duendes hacen guiños e inventan cabriolas que se han perdido en el tiempo, pero no olvidadas.

La princesa de azabache hace trampas que la verdosa estrella disculpa y calla.

Es tarde y los recuerdos embargan mi alma. Es tarde y ya es enero…

He pensado de pronto meter el álbum en un arca. El arca del tiempo

Para que guardar la princesa, los duendes, la estrella y los versos.

De LYS*~

Pero si no vale la pena...

Hoy me he levantado decididamente predispuesta a ofenderme, hay quien lo llama levantarse con el pie izquierdo, mi abuela lo llamaba levantarse “arrevoleá “. Nunca supo explicarme qué significaba la palabra exactamente, pero no hacía falta; con mi abuela no eran las palabras a lo que tenía que estar atenta, si no al tono de las mismas.

Como decía, levantándome de ese talante, haber quien es el guapo que evita que todo me moleste… son días en que parece que el mundo entero madruga al unísono sólo para molestarme.

Henri Frédéric Amiel escribió.

Todo es maravilloso para el poeta

Todo es divino para el santo

Todo es grande para el héroe

Y dio a entender que todo es desgraciado, miserable, feo y malo para todo aquel que se levanta decididamente predispuesto a ofenderse

Oh, oh… he sufrido un ataque de ego. ¿Quién soy yo para que el mundo entero se tome la molestia de ofenderme? Será que me he vuelto “Narcisa”?

Pensándolo bien, estos pensamientos son contaminantes y tóxicos. Son el fruto de mi incompetencia emocional de hoy.

Paraa..te!!. Me pongo de nuevo el camisón y me meto en la cama, cierro fuertemente los ojos y poquito a poco los voy relajando, los abro, sonrio y veo que es un día precioso que el cielo y el mar están de un azul que me llena las pupilas y el alma, ¡Precioso día para vivirlo a tope!

Háganlo ustedes también, por favor.

Vayamos por partes...

Parte I

Investigaciones psicológicas demuestran lo decisivo de los recuerdos infantiles a la hora de enamorarnos de una persona y no de otra

La llamada teoría de la correspondencia puede definirse de esta manera “Cada cual busca la pareja que cree merecer” Según el sexólogo John Money para la edad de cinco a ocho años el niñ@ ya tiene decidido los rasgos esenciales de la persona ideal a quien amar.

La llamada “química del amor es un expresión acertada. En la cascada de reacciones hay electricidad (descargas de neuronales) y también mucha química (hormonas y otras sustancias que hacen que nuestra vida se descontrole y explica buena parte de los signos del enamoramiento.

* El corazón late más deprisa 130 por minuto
* La presión arterial sube
* Se genera más glóbulos rojos a fin de mejorar el transito de oxigeno por la corriente sanguínea.

“Hay dos cosas que el hombre no puede ocultar; que está borracho y que está enamorado.” ( Antifánes, 388-311 a. J.C., comediógrafo griego)

Mi ventana no da al mar

Mi ventana no da al mar. Mi ventana da al monte.

Desde mi ventana se ven tejados, azoteas, edificios más bajos y un poco a la izquierda alguno más alto. No es una ventana especial, no adornan su alfeizar macetas de fragantes flores ni son sus visillos de rico crespón, pero si levanto la vista se me llenan los ojos de traviesas golondrinas, de nubes retozonas, de luz y de sol y para ver más
allá, tengo que parpadear. Lo hago y veo uno de los pueblos costeros más bellos.
Ya no hay mucho espacio entre la pequeña villa y la costa, las casitas y pequeñas edificaciones van uniéndola al mar. Pero bello y todo como el lugar es,
es un cuadro muchas veces visto y uno se acostumbra pronto a lo hermoso y lo da por
sentado.

Lo que a mí me llama la atención, desde que llegué aquí es un corta fuegos, me fascina.

Es, como una gran cicatriz, como una autopista, por la que me ha visto circular con descapotable rojo y pañuelo de seda al viento, (visto en no sé que peli en blanco y negro) no recta como todos los corta fuegos, serpentea monte arriba, me atrae, y no sé porque.

Hace dos días decidí realizar lo tantas veces pensado. Subir hasta la cima por el medio del corta fuegos. Se lo dije a mis padres. Mamá: ¡que bobada hija, como se te ocurre¡ Papá: ve, cuando estés por el medio te vas a sentir la más tonta de lugar. Pero tú ve. Y fui. Con el coche hasta medía montaña y desde allí a la cima a pie. ¡Dios, parecía cerca¡ y el sendero limpio, si, si…tomillos y romeros, jaramagos de todas clases, zarzas que ni cuento, ramas y troncos secos, desniveles que tuve que salvar subiendo a cuatro, y con el calor, lagartos, lagartijas, una serpiente pequeñita que me detuvo en seco para darle paso. Y unas hormigas gigantes que intentaban comerme en cuanto me paraba. Caminaba lo más cerca posible del centro y no sé si por el cansancio o por qué, pero en unas de las veces que me paré y miré hacia abajo, hacia el mar, me vi exactamente como dijo mi padre, la más tonta del lugar.

Perseveré y llegué. ¡Que extraordinaria vista ¡ merecieron la pena los bichos, los arañazos, el sentimiento negativo, ¡todo¡ me habría quedado a vivir allí, pero se hacía tarde, tuve que descender. Tardé dos horas en subir, cuarenta minutos en bajar. Corriendo cuesta abajo sin descapotable ni pañuelo al viento. Aún tengo agujetas del descenso contenido. Me duelen los glúteos, el culo, vamos…, y las piernas y la tontedad que no sé donde está, pero me duele.

La próxima vez que mire por mi ventana me concentraré en las golondrinas alegres y las nubes retozonas y miraré mas, lo prometo, al bello pueblo de Mijas.

De mi libro de notas

Mi ventana no da al mar, al monte da.

Me apoyo en ella para mirar, para pensar,

Y en esos días en los que ni miro ni pienso o

Miro sin pensar, mi ventana le da un marco alegre a mi soledad.

Y por ella muchas veces veo pasar el viento,

Raudo, como si quisiera alcanzar al tiempo.

De LYS * ~

Lo es, ciertamente, lo es

¿Quén no soñó alguna cosa bajo la pastosa fiebre de la noche?
Y es que la vida es bella...





¡

Divagaciones al viento

No, no quiero decirle al más joven;-mira, joven la verdad de la vida es…-

Que no lo sepan por mí, porque míralos como vienen, como venia yo envuelta en mis nieblas soñadoras. Déjalos, que no se enteren por mi. No quiero permitirle al corazón que avanza y avanza que me recuerde que corre por que se niega a la vida, deseo recordar que, ni el tiempo, ni el amor, ni la carne ni la vida esperan. Siempre siguen.

Sí, sé, que la vida no es como un vaso que se llena y rompe, cabe mucho amor y mucho dolor en el corazón de cualquier ser humano. Y por último no quiero olvidar de que esto es sólo una divagación lanzada al viento.

De LYS*

Libertad

Libertad .de Magani Herradín Boschi

Imaginad que estamos dormidos y disfrutando de nuestros sueños, tratando que sean más interesantes y tengan más colorido que la realidad.
Imaginad entonces que alguien desde un tejado grita "¡ despierten!" Nos sobresaltaría, la mayoría no deseamos despertar, porque sabemos que cuando el sueño termine tendremos que enfrentarnos a la realidad
los soñadores acordamos sin saberlo con el viejo proverbio árabe que dice:

NO DESPIERTES AL ESCLAVO, PORQUE QUIZÁS ESTÉ SOÑANDO QUE ES LIBRE.
Pero otro dice:
!DESPIERTEN AL ESCLAVO Y HÁGANLE SABER QUE ES UN ESCLAVO, SÓLO MEDIANTE ESA CONCIENCIA PUEDA QUIZÁS LIBERARSE.

Que alguien me diga la hora, por favor

Lo imposible es una burla de los dioses.
Fue por eso que ellos desaparecieron.
No fueron capaces de nadar en la nada.
Todos venimos al mundo con la obsesión de un imposible.
Y cuando nos damos cuenta de que lo imposible es eso: un imposible ya es tarde para volver a la sensatez.
Todos queremos lo que no se puede, somos fanáticos de lo prohibido.
A mi me gusta llamarlo utopía porque es más seductora, no tiene las puertas cerradas.

No es que vaya de... pero expresa.

La de cosas que se pueden decir con un gesto…

Por ejemplo: levantando los hombros dices, -no sé- y si levantas los hombros funces las cejas y formas con la boca una línea recta dices –y a mí que me importa!!! O, si levantas una ceja puedes decir, -quiero tener relaciones sexuales contigo o,- lo que has dicho es una tontería! Si guiñas un ojo y pegas un tironcito como para mirar para atrás dices:-¿te vienes? Levantando las dos cejas y abriendo mucho los ojos dices, -¡no puede ser! Y si haces lo mismo y te llevas la mano al pecho, por debajo de la garganta dices,-Yooo? Y así podemos expresar una cantidad considerable de cosas y sentimientos.

Sin duda antes de que el hombre articulara palabras se expreso con gestos.

De LYS*

....Ella tambien se llama LOLITA

Me siento generosa, por ello no voy a dar por sentado de que todo el personal de cualquier gran almacén conoce a Vladimir Nabokov. Por lo tanto, si el pasar por uno de los pasillos leo Pnin refiriéndose a una estantería o una linda tetera llamada Mashenka, sencillamente creo que es sólo una casualidad algo graciosa.

Sin embargo, estoy convencida de que no es necesario haber leído toda la obra de este autor para saber quien es Lolita. Si… La Lolita de James Mason, de Jeremy Irons…el de… Luz de mi vida… fuego de mis entrañas (o cerca) Mi pecado, mi alma… Ella fue Lo, sencillamente Lo. Una pequeña de doce años algo mimada. Personaje principal de una novela de Vladimir Nabokov que desde que se publicó y posteriormente se llevo al cine, ha sido el prototipo de niña que atrae fuertemente a esos enfermos llamados pedófilos. Por lo tanto no me pareció para nada gracioso ver en la sección de muebles para niños una blanca camita de madera llamada Lolita´s bed.

Pregunté a la dependienta si le parecía apropiado el nombre, me respondió que no sabía lo que significaba. Pedí hablar con el encargado, un hombre algo mayor que yo (edad más que suficiente para haber leído algo) Le hice la misma pregunta, me respondió que él no había puesto nombre a la cama, sino el decorador, pero que de todas maneras a él, aunque no sabía si tenía algún significado, le parecía bonito.

Le dije que iba a poner una denuncia en el departamento gubernamental de protección al menor. Me miró con cara de poker. Me di cuenta que realmente no comprendía mi enfado y le pedí si podíamos entrar en Internet. No se podía, claro, desde el ordenador- registradora. Abreviando… el director sí había leído a Nabokov y si sabía quién es Lolita.

Se disculpó, mandó quitar el ofensivo nombre de inmediato, alegando que no había tenido tiempo de inspeccionar el trabajo del decorador. Me fui de allí con un talante…

Ese mismo día vi, paseando por el paseo marítimo de la Gold Coast de la mano de la que supuse su madre, a una niña de no más de ocho años luciendo una camiseta de chillones colores que decía; I’M A PORN STAR. Me quedé… de haber habido un urinario cerca no me habría servido de nada.

Vlademir Nabokov fue, todo el mundo lo sabe, un genio de la narrativa. Pero en esta novela fue un genio trasgresor y él lo supo, por eso describió magistralmente a un Humbert obsesivo y enfermizo, y a una Lolita que sólo fue perversa vista por los ojos de un desviado. Ni Kubrick ni Adrián Lyne

Supieron transmitirla en pantalla. Se les escapó ese juego sutil y magistral que es el corazón de Lolita.

De LYS*

Dónde habitará el amor...

L, ansía la plenitud. Pero ni el ron, ni esa llamada de teléfono que la ofrece una forma ordenada de locura, ni siquiera la palabra perfecta que describa el fruto del ciruelo servirán para llenar el vacío.

L, piensa que nada es esto, tampoco yo soy esto ni soy yo. Con una sonrisa blanda, L, desciende de la terraza donde los geranios se elevan como delicadas uñas hacía la tarde violeta y cómoda que aborrece.
Atraviesa el sonoro sendero de chinas blancas y la pista iluminada de un falso ultravioleta que traspasa los íntimos mecanismos de la sangre que se abre ante ella.

Sonríe; sabe doblegar a la música.

Besa al camarero, deja su bolso junto a una botella de ron. Un ámbar ardiente y oscuro que va más allá de la muerte, más allá del ritmo cadencioso de la vida, recorre sus frágiles músculos mientras se hunde en el espumoso centro de la pista y baila. L, conoce por los libros todos los resortes de la depravación. L, es sólo una ninfa que acaricia al descender, detenidamente los capullos envenenados de las adelfas.

L, baila mientras piensa que el amor también puede habitar en lo inútil.

De LYS*