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martes, 8 de diciembre de 2009

Deseos del corazón

Rompo mi paréntesis para sumarme a todos los corazones que hoy están angustiados por la situación de Aminatou, ojala que tan hermosa sonrisa no se quiebre.

CRACIAS ENTE.http://relatoselente.blogspot.com/




Todos los textos son propiedad del autor y están registrados. Todos los derechos reservados.
LOS DERECHOS DE LOS NIÑOS SON 365 DÍAS AL AÑO Y PARA TODOS
Somos una especie rara, tratamos de lavar nuestra conciencia, o al menos los que mueven los hilos del mundo, poniendo un día especial para todo, CUANDO EN REALIDAD TODOS LOS DÍAS DEBEN SER ESPECIALES.

Mientras haya niñ@s pisoteados, hambrientos, vestidos y armados de soldados, humillados y maltratados, utilizados sexualmente y marginados...

...Jamás celebraré ningún día por los derechos de l@s niñ@s...
LO HARÉ CUANDO TOD@S VIVAN CON LOS MISMOS DERECHOS, SIENDO LO QUE TIENEN QUE SER... SIMPLEMENTE NIÑ@S...

CUANDO LLEGUE ESE DÍA TENDRÉ MOTIVOS PARA CELEBRARLO...
YO TAMBIÉN SOY AMINATOU HAIDAR



Que cuando un pueblo canta,
es para espantar todos sus males
y hace tocar la sonanta,
para decir cuatro verdades.

La verdad es que me revienta
que haya tanto falso con
corbata y con chaqueta
que tocan la pandereta
al son que más conviene,
que parecen no tener sangre,
diciendo con la boca chica
pero muy abierta:
"Que coño me importa a mi
si ésta se muere de hambre"

Esa mujer luchadora
por la libertad y los derechos
no se pone medallitas,
ni se da golpes de pecho,
pero tiene dos ovarios
y fijaros si lo tiene fácil,
que ella sola solita
se hace eco en los diarios
defendiendo a su pueblo saharaui.

Y ahora se ponen chulitos
los del otro lado del Estrecho
amenazando con cortar "lo suscrito".
Y es que nadie se entera,
y eso me llena de mal coraje,
de que todo es una puta farsa,
que el problema de las pateras
y el de las putas drogas blandas
es solo un puto chantaje.

A ti pueblo saharahui
que andas pidiendo clemencia,
preso de la indiferencia
y de los que somos cobardes,
a ti te digo que no pierdas
la esperanza,
que algo no se consigue
si no se comienza,
y llevamos veinte días
viendo como esa mujer de coraje,
se está quedando en los huesos,
muriéndose por su pueblo
con una huelga de hambre.

Y a ti pueblo de España
que espantas males cantando,
te pido que dejes de mirar
para otro lado,
que ahora es tiempo de no cantar,
ahora es tiempo de luchar
y decir fuerte y gritando...

... PARA EL SÁHARA LIBERTAD,
POR LOS DERECHOS HUMANOS...
...YO TAMBIÉN SOY AMINATOU HAIDAR.


PD: Todos aquell@s bloguer@s que quieran sumarse al apoyo a esta mujer y al pueblo saharahui, puede copiar este texto y la foto y hacer una entrada en su blog, sin poner el autor ni el blog de donde procede, eso es lo que menos importa.

BESOS Y ABRAZOS...

Leer más...

domingo, 1 de noviembre de 2009

Hasta pronto, luna



En este mundo imperfecto, fuiste para mi una luz en el horizonte, y al anochecer aceche tu salida. luna, contigo he viajado en círculos de pensamientos, cuentos y poesía. En este viajar con mi luna, he conocido gente encantadora, si los hay menos encantadores o menos simpáticos yo no lo sé, has sido una buena guía, me has mostrado tan sólo las mejores personas de este mundo llamado la blogsfera, ellos me han nutrido con sus novedades, historias, poemas y mucha, mucha buena literatura.
A todos los que tuvieron la paciencia de leerme les doy las gracias, a los que tan fielmente dejaron sus comentarios gracias mil. No les digo adiós, sino hasta otra. En estos momentos paso a otra etapa de mi vida y en ella me queda muy poco tiempo.

en este mundo imperfecto
quiero que sepáis lo importante que fuisteis para mi.
en este mundo imperfecto
sólo me queda deciros
que todavía os amo.

Este blog hace un paréntesis, paréntesis de escribir.
Si sienten que la puerta de su lar se entre-abre, no se asusten, será Lys que llega de puntillas a dejarles un beso.

jueves, 22 de octubre de 2009

Ya entonces era difícil. ¿O era más difícil entonces?

http://www.designboom.com




Duerme usted? - preguntó suavemente Cicerón. Los cadenciosos movimientos de la litera le producían somnolencia.

-No, contestó Graco. Tan sólo pensaba

-Sobre importantes asuntos de estado?

-Sobre nada que tenga importancia. Pensaba en una vieja leyenda, un cuento muy viejo y tonto como suelen ser siempre los cuentos.

-Por qué no me lo cuenta?

-Estoy seguro de que le aburriría.

-No creo...

-Es una historia moral y nada hay más aburrido que un cuento moralizador. ¿Cree usted que los cuentos moralizadores tienen cabida en nuestra sociedad, Cicerón?

-Están bien para niños pequeños, de todas maneras me gusta escucharlos.

-En ese caso se lo contaré- dijo Graco sonriendo. - Digamos que esto ocurrió hace mucho tiempo, cuando las virtudes eran posibles. Se refiere a una madre que sólo tenía un hijo. Era alto, bien formado y bien parecido y ella lo amaba más que madre alguna haya amado jamás a un hijo. El sol nacía y se ponía en él. Entonces él se enamoró. Perdió su corazón en manos de una mujer que era tan perversa como hermosa. Y como era muy perversa tenga por seguro que era hermosísima. Para el hijo no tenía ella, sin embargo, ni una mirada.

-He conocido algunas mujeres así- dijo Cicerón.

-El joven se volvió loco, y le prometía riquezas y castillos, amor eterno y cosas por el estilo como poner el mundo a sus pies. Eran cosas algo abstractas y ella le dijo que nada de eso le interesaba.
En cambio pidió un regalo que estaba en sus posibilidades el satisfacerlo..

-Un regalo corriente?- preguntó Cicerón.

-Un regalo muy sencillo. Le pidió que le trajera el corazón de su madre. Y él lo hizo. Tomó un cuchillo lo hundió en el pecho de su madre y le arrancó el corazón. Y entonces avergonzado por el horror de lo que había cometido y muy nervioso, salio corriendo por el bosque en que vivía la malvada mujer. Mientras corría tropezó en una raíz y cayó, y, al caerse el corazón saltó de sus manos. Corrió para recoger el corazón que había de darle el amor de aquella mujer, y al inclinarse oyó que el corazón le decía: -¿Hijo mío, hijo mío, te hiciste daño al caer?

Ante el silencia de Graco, preguntó Cicerón –

-¿y entonces? -

-Eso es todo. Ya le dije que era un cuento un poco tonto-

-Ese no es un cuento romano. Nosotros. Nosotros los romanos no somos dados a perdonar.

-No se trata de perdón, sino de amor.

-¡Ah!

Conversación tomada de el libro ESPARTACO de Howard Fast.

jueves, 1 de octubre de 2009

El infierno




El cielo y el infierno no existen, al menos no en el sentido tradicional. Los cielos no están habitados por personajes etéreos vestidos con largas ropas blancas tocando la lira,menudo infierno sería eso...

El cielo y el infierno son metáforas, y de hecho son tan buenas que funcionan hasta para los incrédulos. En eso reside su fuerza: ejercen poder sobre los actos, los pensamientos, y la imaginación de muchas personas. Pero yo he visto el infierno, sí, lo he visto y es... algo así como un gran club que ocupa una gran manzana en medio de la nada.

En el piso superior están los buenos, los, inteligentes, los gregarios. Todos los que murieron pensando que nunca cometieron pecados. Gozan de su propia compañía. Se lo imaginan... para siempre!

Un poco por debajo de ellos estás los diseñadores gráficos, parásitos de internet y los asistentes sociales, directores de O.N Gs... su pecado: el orgullo desmedido. ¿ Su castigo? La uniformidad. Todos vestidos a la moda exactamente igual. Perfectamente insufrible., también andan por allí los sibaritas comiendo comidas presentadas de forma fascinante, pero sin sabor. Hay un apartado para aquellos que se han permitido ser victimas, como algunos hombres y mujeres que se han casado por intereses con personas sin ninguna catadura moral. Y otro para para aquellos que siempre han hecho lo “correcto” sin jamás escuchar consejo.

En un nivel más bajo están reservado para los santos, ganadores de premios Nobel y los héroes, todos padecen de espasmos convulsivos de sus propias mentes, por que eso sí, no hay brasas, llamas,potros de tortura o pozas de excrementos. Las torturas más crueles fueron siempre mentales.

Los santos se contorsionan pero no por los látigos y clavos, si no por sus demonios personales.

Muy, pero muy por debajo de todo vi a los directores, ejecutivos y consejeros de banca, nadie se metía con ellos tan sólo estaban sentados ante enormes cofres contando dinero, pasándoselo de unos a otros por toda la eternidad. Nada nuevo. Su castigo: contemplar a millones de niños y hombres morirse de hambre, y sentir el hedor de los cuerpos que se apilan hasta sus mismas narices. Nada nuevo, pero ahora los ven y los huelen.

Como ya lo he dicho todo es una metáfora.

sábado, 26 de septiembre de 2009

Un arte único





La historia del baile flamenco es la historia de Andalucía.

En él se han fundido las destrezas y sabidurías bailaoras de cuantos pueblos han habitado desde Huelva hasta las costas de Murcia y desde las arenas atlánticas y mediterráneas hasta Despeñaperros. La meseta castellana y Cáceres.

El flamenco,es una manifestación abierta a todos los aires musicales y dancisticos del mundo, una criatura mestiza y universal que ha crecido y se ha enriquecido bebiendo de todos los manantiales de la danza. Una criatura que tiene brazos de andaluza, pies de gitana y caderas de negra. Porque en Andalucía aprendió a mover los brazos y a hacer filigranas con las manos y a tocar los palillos, de los cales a zapatear en un palmo de tierra, y de los negros el zarandeo y la voluptuosidad.

Luego fue tomando una fisonomía propia, distinta a cuantas manifestaciones danzarinas se han dado en el ancho mundo. Es además un arte que conjuga el dominio de pasos, movimientos y compases con la expresión de los más diversos y profundos estados del alma. Es un baile que requiere de una técnica depurada pero que no se deja ahogar por ella y busca siempre la frescura de lo repetible.

Ya en 1635 Luis Quiñones de Benavente, dejó escritas estas seguidillas.

Qué diestras cuatro mozuelas
van ocupando sus pasos,
dando el cabello a los aires
grande, limpio, rizo y negro.
Cantando están de lo fino,
bailando van de lo nuevo,
juntando en dulce armonía
gracias, baile,tono y verso.

Ya hace años que vivo en Andalucía, vivo augusto entre estas gentes alegres que saben vivir la vida, que tiene una filosofía de la vida distinta, que es cuna del baile flamenco, que creo que es del pueblo la danza de las danzas.

Hay muchos ejemplos del buen flamenco, pero yo les dejo a un chavalin que embruja y al mas grande de los cantaores del cante jondo. Sin olvidar al genial Gadez.



viernes, 18 de septiembre de 2009

Si lo dice Jaime, viva el amor!!




Himno a Venus

Amor bajo las jarcias de un velero,
amor en los jardines luminosos,
amor en los andenes peligrosos
y amor en los crepúsculos de enero.

Amor a treinta grados bajo cero,
amor en terciopelos procelosos,
amor en los expresos presurosos
y amor en los océanos de acero.

Amor en las cenizas de la noche,
amor en un combate de carmines,
amor en los asientos de algún coche,

amor en las butacas de los cines.
Amor, en las hebillas de tu broche,
gimen gemas de jades y jazmines.

De Jaime Siles.

Aunque estoy mal de tiempo, deseo agradecer todas vuestras muestras de cariño y os deseo un magnífico fin de semana. Les dejo una poesía de uno de mis poetas favoritos, un poeta de los que yo llamo elegante.

Mil besos, hasta muy pronto.

lunes, 14 de septiembre de 2009

Va de sirenas



Se llamaba Jenofonte, era anciano en años, soltero y respetado en la familia . No se le conoció vicio alguno. En lo que yo pude observar en lo tocante a relaciones personales era hombre arisco e irascible. Solía estar siempre silencioso y pasaba largas horas mirando el mar.

Una tarde que lo dejaron sentado con su habitual cesto de erizos de mar, erizos que comía constantemente con glotonería.Me senté a su lado y observé que miraba con intensidad a unas rocas que sobresalían mar adentro. Guardé silencio ya que no sentía que el anciano tuviera ganas de hablar. De pronto rompió el silencio y dijo-

¿No te repugna copular con seres humanos?

Yo vacilé, pero le dije-Yo adoraba a mi esposa y si no hubiera sido porque a ella no le gustaba el sexo por la tarde,me habría pasado la vida con ella en la cama.

-Ya,- dijo.- Eres como todos, no conoces nada mejor- y se metió otro erizo en la boca escupiendo con fuerza. Después sonrío. Nunca he visto una sonrisa así. Revelaba un arrobamiento total.
-Cuando yo era joven, ¡oh, aún mucho más joven que tú! Tuve una experiencia que sólo puedo llamar milagrosa, por eso siempre tengo una barquita esperando en la ensenada.

¿Ves aquellas rocas? Hace ya muchos años me llegó desde ellas una música maravillosa, remé hacia las rocas y en ella había una mujer tan bella como no había visto ni he visto otra igual. La música salia de sus labios pero no los movía, me cogió en sus brazos y la música seguía sonando a nuestro alrededor y yo gusté un deleite que supera todos los límites de la imaginación. Me uní a ella, logrando una etérea perfección de unidad. Cualquier unión entre humanos no es más que una obscena representación de la realidad, he dicho una mujer, pero por supuesto no era humana sino un espíritu, una ninfa, la plenitud de todo.Hicimos el amor, (ni siquiera esa palabra es suficiente,) mientras el sol se ponía y a través de la oscuridad hasta que salió otra vez un cielo moteado de rosa, y todo este tiempo la música permaneció con nosotros. Me besó en los párpados y me dijo que volveríamos a unirnos. Se fue por que ella pertenece al mar, por eso como erizos, saben a ella.
Siento por el sexo de los humanos el mismo desprecio que siento por el gallo que se arroja sobre las gallinas en el corral.

Durante algún tiempo no le creí, pero un día su barca desapareció y de Jenofonte no se supo nada nunca más. A veces miro hacia las rocas y creo percibir un canto que no puedo definir, pero no, estoy seguro de que es mi imaginación.

Esta historia, aunque no letra a letra está tomada del libro de Tiberio, de Allan Massie. Se la contó Filipo, un liberto que acompaño a Tiberio en su retiro a Rodas.

jueves, 10 de septiembre de 2009

A J, de M.

http://nomeling.com/html/6alfilo.html
El pintor la ha titulado - al filo de la eternidad-




Eres dura, me dijiste. Dios, si me hubieras visto hace un rato... no importa que nadie me escriba ya una carta de amor, una prosa o una poesía. No importa, tengo la tuya, porque en tu carta te he visto a ti, he visto un poquito de tu alma y he sentido tu amor.

Hasta hace poco creía que todo esto era una equivocación, un enredo, una sin razón, y sin embargo me sentía, como tu bien dices, atravesando todos los obstáculos para llegar a ti, ese tu con tu acidez, tus arranques de mal humor. Ese que cuando te has permitido olvidar has sido un hombre maravilloso. De todo, me quedo con una madrugada inenarrable momentos tan mágicos que nunca me permitiré olvidar. Te conozco, un día sé que dirás, que tonta fue... pudo tenerlo todo y se conformó con tan poco... yo no pienso así, creo que te tuve completo y por ello deseo recordarte siempre así, el tiempo desgasta y lo que hoy vemos perfecto puede un día ser visto como algo pesado, un compromiso abrumador.

Podemos cerrar capítulo, se ha sentido todo. Tu tienes tu vida y yo la mía y ambas no son compatibles, y sé lo que digo, tu nunca serás de nadie, siempre serás esclavo de tu yo y de tus recuerdos, todo lo demás, todos los demás seremos cosas o almas que te rozarán y tu las usarás según tu necesidad y nada más, o quizás yo me equivoque, todavía no lo sé todo, pero sí sé que no importa lo que el tiempo nos haga a ninguno de los dos, nuestro amor será siempre bello, inmortal, por la razón de que supimos decir adiós a tiempo.

Tuya, para toda la eternidad M

domingo, 6 de septiembre de 2009

Qué díficil es dar siempre en la diana...



Dios creo el pecado? Pregunto.

Si Él lo ha creado todo TIENE que haber creado lo malo.¿Es Dios un artesano de lo encantador y lo terrible? Pregunto.

¿Esta hecho el pecado del mismo material que nuestras vidas y por tanto nos acompañan desde el nacimiento hasta la tumba? Pregunto.

También hay, me han dicho, pecados y pecadillos que se convierten con el tiempo en simples modas como por ejemplo: el decir una grosería durante la comida era motivo suficiente para ser expulsado de la mesa, ahora es algo sofisticado y causa de risas, entonces ¿nunca fue pecado? ¿En qué momento se convierte un medicamento en veneno? ¿ Qué diferencia hay Entre matar de forma masiva en una guerra o matar en el salón de de mi casa? ¿Será que nos han convencido las potencias financieras de que lo primero es necesario y lo segundo es amoral? Es amoral, desde luego, pero ¿por qué no las guerras?
Cada cultura y sociedad inventa sus propios pecados, parece ser que los pecados no son fijos ni eternos. Su fluir sí parece ser eterno y constante como un río cuya corriente puede fluir transparente y sereno,y en un momento dado se puede convertir en algo peligroso y turbio.

O será, ,me pregunto, ¿si acaso somos animales programados para comportarnos (si la circunstancia lo favorecen) en hacedores de los más bajos actos?

Quizás algún día lo comprenda. Hoy por hoy es un galimatías, por que sin duda hay tantas maneras de comprender o razonar el pecado como personas hay.

De todas maneras la palabra “pecado” significa errar el blanco, y haber quien es el guap@ que acierta siempre en la diana.

jueves, 3 de septiembre de 2009

Felicidad: ¿misión imposible?





La situación, dicen que es un rompe cabezas y que hay estudios de la universidad de Pensilvania EE.UU donde si no, estos americanos lo estudian todo, es más, están convencidos de que cualquier cosa que pueda escribirse tiene remedio (opinión personal)

Bueno pues no se explican el porque la mujer de hoy en día que disfruta de mejor situación de emancipación y estabilidad que nuestras madres y abuelas no es feliz, no sólo no es feliz sino que es más desgraciada que las mujeres de 30 0 40 años atrás. Dicen ellos, los estudiosos del tema que se debe a una actitud que debemos cambiar, algo tenemos que perder en el camino de la felicidad, eso de pretender tener unos estudios superiores, aspirar a un trabajo bien remunerado, tener una familia y mantener la independencia es algo que nos produce gran estrés.

Sin duda que es así. El concepto de la la valorización personal, el grado que una mujer es capaz de identificarse y valorarse a sí misma es relativamente nueva para el sexo femenino. No creo que seamos más infelices, creo que es ese conocimiento de nosotras mismas lo que nos lleva a verbalizar las disconformidades que siempre han estado ahí y que permanecían ocultas por el papel secundario que la mujer tenía en la sociedad.

Debo decir que el ser ama de casa y dedicarse a criar a los hijos y a contribuir a la estabilidad y felicidad de una familia es un papel de primerísima importancia. Sin embargo al poder compararse con el hombre, la sociedad a inflado demasiado las expectativas haciendo que nosotras, las mujeres nos volvamos más ansiosas e insatisfechas. Eso es lo que dice el estudio.¿Quién soy yo para contradecirles? No estoy completamente de acuerdo con la interpretación que hacen de la cada vez más insatisfacción de la mujer a nivel general ya que la felicidad es algo que cada uno la busca de modo diferente.

Dicen que una de las cosas que pueden ayudar a ser feliz es dejar las tareas molestas y dedicarse a cosas que nos den placer, jejeee!! yo cuando se me “riza el moño” me pongo a limpiar como una demente, y oye, me funciona...! Me amansa, me deja como una corderita.

Este post puede parecer algo feminista pero creo que la insatisfacción no es del dominio exclusivo del género femenino, cada vez se demanda más y más de ambos sexos. Yo no tengo la solución y vosotros?

NO BUSQUE. LA FELICIDAD NO SE BUSCA, MIENTRAS MAS LA PERSIGA MAS SE LE ARRANCARÁ.

LA FELICIDAD LO ENCONTRARÁ CUANDO USTED SEA DIGNO DE SU VISITA.

CUANDO LA FELICIDAD LO VISITE, USTED NO SE DARÁ CUENTA, SI LLEGA A DARSE CUENTA, NO LA ACOSE, PUEDE IRSE.

LA FELICIDAD NO SIEMPRE ESTARÁ CON USTED, TIENE MUCHA GENTE QUE VISITAR.

LAS REGLAS NO SIRVEN PARA ENCONTRAR LA FELICIDAD.

Carlos Pugh

jueves, 27 de agosto de 2009

Ya estoy aquí. Espero fluir

Bernard Marks - Watercolor ...http://www.joyouslakegallery.com/BernardMarks.htm






En el verde de las plantas tras una lluvia primaveral, las flores en el rocío, cuando las negras sombras de la noche se han retirado, el murmullo de un límpido arroyo corriendo entre prados en flor, la visión de un caballo negro con el cielo azul reflejado en sus crines, un castillo blanco en medio de verdes jardines; todo eso puede ser maravilloso, pero no es nada comparado con la unión con la persona amada. Y ésta es tanto mejor, cuando mayor es el tiempo que el uno ha rechazado al otro o ha estado separado de él, inflamando la pasión, encendiendo la llama del deseo y avivando el fuego de la esperanza... En verdad os digo que ni siquiera la lengua más locuaz puede describir la felicidad de la unión, y que la más elocuente de las descripciones queda muy por debajo de la realidad.

Ibn Hazm, poeta cordobes, 994-1064.

Un saludo cordial y lleno de afecto para todos los que se han detenido en este lugar desatendido por un espacio de tiempo. Ya estoy de regreso, ya estoy aquí. Espero fluir.

Besos



Qué bella y salvaje imagen, verdad? Me ha gustado, la comparto con ustedes.

jueves, 30 de julio de 2009

Un "acto"

http://virginiapalomeque.blogspot.com/
La autora ha titulado este óleo -Cuando sea tarde- Gran pintora, les recomiendo que la visiten, les gustará.


Un “acto” de caridad.


La caridad consiste en la entrega voluntaria del trabajo o la riqueza a una organización o a una persona necesitada. Yo me pregunto ¿cómo es que algo tan instintivo, espontáneo, y altruista ha llegado a ser definido como “acto” como algo tan opuesto a ser una parte natural de la vida?

¿Cómo se transformó el instinto de ayudar y dar cobijo a aquellos miembros de la comunidad que se ha quedado atrás en una obligación nacida de la culpa?

¿Será como algunos dicen que hubo un tiempo en que la caridad no existía?

Bueno, me gustaría pensar que hubo un tiempo en que no se practicaba como se practica hoy. La caridad en nuestros días es un juego de poder, una forma por lo cual una persona o varios individuos, usando como pretexto la ayuda, puede controlar de forma no muy sutil a otra persona o grupo. El supuesto regalo se convierte en un dolor en el costado, en la cerca o corral. Toda caridad es en el fondo aceptada con rabia, con pleno conocimiento de la implícita obligación y la relación de poder que establece. Se recibe con amargura y provoca miedo y resentimiento.

A nadie, absolutamente a nadie le gusta sentirse inferior, por eso todo el mundo se revela de una forma más o menos sutil, adoptando una actitud servil, dolida o belicosa que viene a decir: “- Piensas que eres mejor que yo, pero mira, todavía no soy feliz y ni toda tu puta caridad podrá hacerme feliz.

Sólo cuando la caridad deje de ser un “acto, y todos los habitantes de la tierra reciban el pago justo a su trabajo, podrá el hombre mirar a los ojos a otro hombre y no sentirse culpable por ayudar a un hermano.

Con esta opinión que espero no ofenda a nadie, cierro mi espacio por un par de semanas. Me asomaré a sus ventanas pero no se lo digan a nadie.

Les deseo un perfecto mes de agosto, y dejo mil besos y abrazos para todos.

domingo, 26 de julio de 2009

Greguerías.

Vito en http://vivalacocacola.blogspot.com/


Como a las ocho,los turista empiezan a recoger sus cosas, los niños se hacen los remolomes los más chiquitos no saben por qué. Demasiadas horas de sol quizás, los hay que está morenitos pero otros blancos como la leche y con parches rojos en hombros y espalda, los pobres... como mínimo mañana no verán la playa y a lo peor tienen que pasar varias hora en el ambulatorio. En fin, nada nuevo.

Hay un sendero empinado que conduce a lo alto del risco, lo miro y me parece una evasión, en la cima los arbustos se mecen al viento y dirijo mis pasos en busca de un espejismo porque en la cima el viento es caliente, me recuerda el vapor que sale del plato de sopa en invierno, sopla el terral, el viento que dicen viene del África, pero ya arriba saco mi libro y leo:

El día que la luna se compre un automóvil, la noche será mucho más breve.

El otoño es un príncipe que entra en su palacio de cristal por una alfombra de hojas.

Las golondrinas llenan de firmas los cielos en homenaje al buen tiempo.

El beso es una huella en el matasellos de una tarjeta postal.

la mujer se limpia con un pañuelito muy chico los grandes dolores y los chicos catarros

De la nieve caída en los lagos nacen los cisnes.

Las estrellas están tan deslumbradas por su luz que no pueden verse unas a otras.

La curiosidad del cielo por ver la tierra abre a veces el nublado.

En... bueno, es casi de noche, la cena espera. Seguiré leyendo mañana las

Greguerías R. G. de la SERNA.

jueves, 23 de julio de 2009

leyendas.



Nada era suficiente para la orgullosa condesa.

Nada era bastante bueno, ni bastante exótico. Ella tenía que tener abundantes vestidos bordados en oro y plata confeccionadas con las telas más bellas traídas de las lejanas tierras de oriente. Sólo se dignaba mirar las joyas más raras incrustadas con piedras preciosas, perlas rosadas y diamantes. Sus zapatillas se confeccionaban con pieles de serpientes y con la piel de pájaros exóticos, sus capas estaban forradas con las pieles de zorros árticos y armiño, pero no había manera, tan pronto se las ponía una vez las descartaba y jamás se las volvía a poner.

Su esposo que la amaba muchísimo organizó un gran baile, se invitaron a los invitados más selectos, se seleccionaron las viandas más ricas, las flores más bellas, sin embargo la condesa no participo en nada, estaba tumbada en su diván mirando lánguidamente al vestido de seda rosa, ligero cono una brisa de verano. -El vestido es lindo, no lo puedo negar, ¿Pero con qué me lo pongo? No tengo absolutamente ningún zapato que le haga juego.- Los mejores artesanos fueron citados a palacio, pero nada, no acertaban a complacerla.

Un día vio las dos rebanadas de pan con mantequilla y miel que su doncella le había servido para desayunar y se imaginó unos zapatos hechos de masa de pan. El panadero mayor trató de disuadirla, pero no hubo manera, el pobre panadero mientras le confeccionaba los zapatos pensaba que una familia podría vivir muchos meses con el pan que se estaba desperdiciando, era un capricho realmente impío. Una cosa era cierta, ¡Nadie habría visto unos zapatos semejantes!

Cuando entró en la gran sala de baile todo el mundo dijo ¡OH! Y un apuesto y misteriosa galán la colmó de atenciones, ella, coqueta y vanidosa como era, se dejo agasajar y bailó mucho con él. Sonó un vals y el misterioso caballero la cogió de la cintura y al compás de las notas se la fue llevando por los largos pasillos hasta el sótano, cuando ella abrió lo ojos, sintió miedo pero en ese momento le dijo: ¡Mira tus zapatos! Y horrorizada vio como ardían en llamas.

El oscuro caballero se cruzó de brazos y entornando los ojos la vio morir abrasada. Se dice que la pobre condesa todavía sigue aullando por los pasillos del palacio. ¿Y el misteriosa caballero? No podía ser otro que el diablo.

Pasen un maravilloso fin de semana. Cuídense, por favor.

martes, 21 de julio de 2009

Siempre la misma batalla...




CELOS: esa otra pasión del verano.

Dicen los entendidos que hay 5 clases de celos@s

1 EL NORMAL.

Dicen que tiene celos “sanos” naturales y constructivos. Dicen que a veces le inquieta la posibilidad de perder a su pareja, pero no cae en conductas agresivas ni agobia. Todo lo contrario: le muestra cuanto la aprecia, la mima y cuida su relación. Tiene cuidado de que su pareja no salga a la calle con ningún tipo de carencia.

2 EL ESCANDALOS@

Sufre en silencio hasta que un detalle lo hace estallar no importa donde este, no reconoce ser celoso
y le da igual montar un pollo en la calle.

3 EL RETROACTIVO

Sufre por el pasado de su pareja, cree con exageración que los ex de ésta son mejores que él y que ella sigue soñando con ellos, no importa que su pareja nunca los mencione: él cree que sí, y punto pelota.

4 También es celoso el infiel, por aquello de que piensa el ladrón...

existe el celoso avergonzado, le da vergüenza y evita mostrarlo, pero como no quiere reconocerlo vive acusando a su espesa de cualquier cosa.

5 EL CELOSO DETECTIVE.

Cada momento de soledad es bueno para expiar el móvil, los E-mails, los bolsillos, los recibos de la visa, la roa interior, y se presenta en su trabajo sin avisar.

Con el calor se enciende la mecha, el verano aumenta el apetito sexual del 75% de los españoles. Es normal, con tanta chicha expuesta... uff!! Y dicen que 28% son infieles en verano. El 60% de los españoles discute por celos en verano en la playa.

La mayoría de las parejas les entra yuyo cuando escuchan eso de, ha entrado un contable más maj@...

Los celos son malos consejeros, son destructivos y no hacen nada para asegurarse el amor de la pareja, pueden, como desgraciadamente se comprueba acabar no sólo con la pareja sino con la vida de muchas victimas de los celos.
Yo tengo ya mi filosofía al respecto (mi trabajo me ha costado) si la pareja quiere ser infiel y se empeña en ello, nada la detendrá, ¿Entonces para qué preocuparse? No se puede evitar y encima se pasa fatal imaginando. ¿He dicho que nada la detendrá, qué nada se puede hacer? No. Sí se puede.

Vuelvan a leer por favor el punto 1.

Es verano, la playa llama y deja menos tiempo para el blog. Aún así procurare mantener una regularidad, y seguiré llamando a sus puertas amenudo.
MIL BESOS DE APRECIO A TOD@S

jueves, 16 de julio de 2009

En un país lejano...

La imagen es de la red y no llevaba nombre



Cuando en el reino se comenzó a contar el tiempo, el Soberano para conmemorarlo mandó cortar diez mil cabezas y por la tierra se deslizó un pequeño río sin mar y diez mil pensamientos sin cabeza andaron a la deriva.

Desde aquél día los sueños del Soberano se tornaron verdes, como el verde de las profundidades marinas. Corría por pasillos que se prolongaban más allá del límite de sus fuerzas. No podía detenerse. Estaba seguro de que si lo hacía su cabeza llegaría a formar parte de las cabezas verdes que se alineaban a lo largo de aquellos pasillos sin fin. Vio un agónico números de balanzas que llenaban el espacio y nubes de un ardiente verde que le cerraba el paso y lo asfixiaban, y se moría al respirar la más agónica de las muertes.

Abominó la noche y el sueño y en un arrebato de cólera hizo cortar los párpados de todos los sirvientes que halló dormidos. Mandó editar el sofisma de que: “Quién venciera al sueño podría vences a la muerte.” y para que nadie disfrutara la química del sueño mandó repicar las campanas de hasta las aldeas sin nombre. Perdió la batalla y hasta el poderoso y cruel Señor tuvo que aceptar que el río del sueño es más poderoso que los decretos.

Incluso más que el sueño aborreció las balanzas y los instrumentos de medida, incluso la justicia.
Por medio de un edicto terminante y un corolario de castigos, prohibió los compases, sextantes y astrolarios. Ordenó que todas las leyes estuvieran corroídas por la iniquidad y la desproporción.

Trató de refugiarse de la noche y del silencio en la orgía, secuestró a las hijas de los campesino y se las entregó a sus tropas. Terminó por asquearle más la monotonía de la depravación que la conciencia, y mandó torturar a los prisioneros de sus mazmorras para ahogar al silencio.

Esto es un cuento y en los cuentos y leyendas todas las maldades y exageraciones están permitidas. Dicen, se cuenta, que sus súbditos se revelaron y terminaron friéndolo en aceite. Desde entonces vivieron con todos los problemas que da la búsqueda de la diaria subsistencia, pero sin miedo.

Un dicho oriental, dice, que se puede dormir bien cuando se reúnen en un mismo cauce los tres ríos de la sabiduría: se duerme bien cuando el corazón y la inteligencia no están en combate. Cuando los hechos pasados se volverían a repetir en el presente. Y, cuando la incertidumbre del futuro y los remordimientos del pasado no alcanzan a ensombrecer el hoy, y que no hay nada que despierte tanto como el terror aunado a la incertidumbre de la espera.

domingo, 12 de julio de 2009

Vengo, vengo, venenosa




Un pequeño órgano, la lengua, ha provocado más daño a través de la historia que la espada, las bombas, y las amas químicas.

Este músculo flácido y carnoso, de apariencia inofensiva es, en realidad, un fuego, un veneno, un propagador de virus y plagas. Todas las virtudes puede torcer, todas las maldades que la mente pueda imaginar, las puede esparcir, no importa cuan insidiosas, las repite y esparce como si fueran pétalos de rosas.

Las naves espaciales tripuladas cargan con esta maldad hasta las distantes estrellas.
Lo que la lengua dice no tiene peso. Son palabras ligeras como plumas,parece que no tuvieran sustancia. Es como si no existieran diferencia entre el silencio y las palabras – excepto por algunas moléculas esparcidas en el aire que las transmite. Pero existe un espirito inmundo, silente, un exaltado dueño del resentimiento y la amargura, y es lastimoso pero uno se acostumbra al repugnante sabor mohoso, se adhiere, con gusto al veneno,y es visto como refinado, sofisticado y respetable. Cuando en realidad es auto destructivo, la lengua le convierte a uno en penitente sin causa.

jueves, 9 de julio de 2009

¡HABÍA UNA VEZ, UN CUENTO QUÉ ALEGRABA SIEMPRE EL CORAZÓO N !!!




Hace muchísimos años vivía un rey que tenía once hijos y una hija llamada Elisa.(era mucho antes de la tele y los vídeo juegos) Los hermanos se querían mucho y eran muy unidos. Aunque vivían en un hermoso castillo, jugaban y estudiaban como cualquier familia grande y feliz.(como príncipes, entiéndase...) Por desgracia, su madre había muerto poco después del nacimiento del último príncipe.

Con el pasar del tiempo, el rey se repuso de la muerte de su amada esposa.(normal) Un día, conoció a una mujer muy atractiva de quien se enamoró.(mira tú...!) Sin sospechar que en realidad se trataba de una bruja,(ingenuo...) le propuso matrimonio.

"Ella me hará compañía(me calentará la cama, jeee!!) y mis hijos tendrán de nuevo una madre" pensó el Rey(bobo, madre no hay más que una). Sin embargo, el mismo día en que llegó al castillo, la nueva reina resolvió deshacerse de los jóvenes príncipes.( se veía venir)

La reina empezó a mentirle al rey para indisponerlo con sus hijos. Luego, un buen día, reunió a los príncipes a la entrada del castillo.

-¡Fuera de aquí! -gritó-.

No los quiero volver a ver nunca más.

Diciendo esto, levantó su capa hacia el cielo y los convirtió a todos en cisnes salvajes.(qué bruja...) Pero, como eran príncipes, cada uno llevaba una corona de oro en la cabeza.

La malvada reina le dijo al monarca que los príncipes habían huido del castillo.(menos mal que no cabo un zulo)

-Olvídate de esos ingratos -dijo. Luego, lo convenció de que Elisa necesitaba estar rodeada de otros chicos y mandó a la niña a vivir con una familia de campesinos.

Cuando Elisa cumplió quince años, el rey la mandó traer y la reina la recibió con una amabilidad fingida.

-Ven, preciosa -le dijo-. (malvada...) Debes prepararte para saludar a tu padre.

Mientras Elisa se preparaba para tomar el baño, la reina consiguió tres sapos, los besó y luego les ordenó:

-Tú te sentarás en la cabeza de Elisa y la volverás estúpida. Tú te pondrás cerca de su corazón y se lo endurecerás. Tú le saltarás a la cara y la volverás fea.

Luego puso los sapos en el agua, que tomó un color repugnante. Sin embargo, la dulzura y la inocencia de Elisa rompieron el hechizo. Los sapos se convirtieron en amapolas y el agua se volvió cristalina.

A sí es, así debe terminar un cuento.

No hay moraleja, ya esta bien, de todos modos nos cuesta mogollón aprender.

Les deseo un maravilloso finde y les dejo mil besos

lunes, 6 de julio de 2009

Cuando los hombres dejaron de serlo 2

Memoria,de Magritte



No había sido fácil, pero sesenta y seis años después, Mariano, arrodillado entre la tierra recién excavada, observaba unos huesos – Deben ser los dientes, le aplastaron el cráneo, no será fácil reunirlos todos pero los encontraremos.-

tampoco estaban siendo fáciles los arreglos con el ayuntamiento, las principales autoridades eran miembros del PP, partido de derechas. Su alcaldesa ( nieta del aquél quinientos uno)se había ausentado dejando dicho de que si conseguían presentar todos los documentos “debidamente cumplimentados” se les diera sepultura, pero que no se les diera ninguna pompa- Eran muertos como los demás- Dijo con indiferencia. Y esa misma mañana el segundo alcalde, un retirado guardia civil del régimen franquista le había dejado un mensaje en su contestador diciendo que no había espacio en el cementerio. Pero Mariano no se dejaba amilanar fácilmente. - ¡Qué no hay espacio! Si hace falta desentierro a todos los caídos “por Dios y por España” no fue necesario claro, pero Mariano estaba decidido a lo que fuera, no en balde rezaba en su tarjeta -Mariano López- trabajador y activista social.

No estaba siendo fácil porque estos acontecimientos estaban probando, que las heridas que después de veinticinco años de la muerte de Franco parecían haberse sabiamente cerrado, se habían cerrado en falso. ¿Y es de extrañar?

Las familias de las victimas y sus asesinos se habían visto obligadas a vivir puerta con puerta. Se habían cruzado al andar por las calles, al comprar en los comercios, al tomarse un café en el bar del pueblo. Habían aguantado la arrogancia del vencedor sin ver ni sentir nunca el más mínimo atisbo de justicia. Y llegó la transición, y... con ella la era del silencio, nadie tenía ya derecho a hablar, habría sido como una traición.

Recuerdan aquellas palabras; “ESPAÑA VA BIEN.”Fue el eslogan lleno de confianza con que el PP con Aznar a la cabeza llenaron sus discurso y con ellos la cabeza de muchos españoles,y aparentemente España iba bien; nuevos y más altos edificios, nuevas carreteras, nuevos coches, la juventud más alta, más sana que las anteriores generaciones, era una prueba de que “ESPAÑA IBA BIEN” España aspiraba a tener protagonismo, aunque fuera de manera modesta a intervenir en el progreso mundial. Y llegó la transición, y con ella se apagó de nuevo el derecho a hablar, Hablar de su sangriento pasado sería una traición. Ese episodio se relegó a unos cuantas fechas en los libros de texto, y su memoria tan sólo quedó viva en el corazón de los descendientes de los oscuramente asesinados.

No había que levantar tanto polvo. ¿No se les había ofrecido la nacionalidad a los voluntarios de las brigadas internacionales? ¿No se habían edificado asilos lujosos para los niños de la guerra, sesenta años después? ¿No era esos signos claros de que España había alcanzado un casi perfecto grado de democracia y había enterrado todos los horrores de su pasado? Pues no. España empezó a a enterrar su pasado ese día de todos los santos de 2002 en que las campanas sonaron de manera simbólica en el pueblo (gracias al tesón de Mariano) al paso de los retos mortales de aquellas tres mujeres. Se empezó a cerrar cuando la hija de una de ellas, ella misma ya anciana, pudo llorar abiertamente y leer una poesía al pie del nicho. Ese día y no otro comenzó.

Soy consciente de que muchos entrarán y tan sólo leerán, si leen, las primera letras de este post y pensará, bah, ¿para qué? Hay mucho de que preocuparse hoy en día, pero piensen que no importa cuales sean sus ideas políticas, tan sólo se puede edificar un futuro si no se pierde la memoria del pasado y si se hace justicia. Ya casi no quedan culpables, y ya eso si que casi no importa, lo que importa es devolver a este pueblo llamado España su memoria..

miércoles, 1 de julio de 2009

Cuando los hombres dejaron de serlo




Año 1936, pueblo cualquiera

Hacía mucho frió en esa noche de diciembre y llovía.

El agua brillaba en el empedrado pavimento y le daba al blanco de las casitas un tono mate y aburrido.

Faltaban un par de noches más para fin de año, un grupo se reunió en un local en la plaza, al lado de la iglesia. A los planes allí tramados, tan sólo un joven levantó una objeción y cogiendo a su primo menor que él se alejó del local.

Al Cabecilla de este grupo le apodaban "quinientos uno" porque presumía de haber matados a 501 rojo.

No era la primera vez, ya muchas noches se habían reunido. Se fortificaban con abundante vino de la tierra y salían a exterminar a las “larvas” que consumían un pan que no les pertenecía.

Esta noche el objetivo eren tres mujeres, a María la había denunciado una mujer muy religiosa. Su único pecado, haber sido novia de su marido mucho tiempo antes de casarse con ella, pero en el caldero en que se cuecen los asuntos de un pequeño pueblo, los celos son un ingrediente importante en la receta. Las otras dos eran republicanas. Pilar era de las muy poquitas que sabía leer y escribir en el pueblo y estaba suscrita a una revista llamada EL socialista. La otra, no sólo era republicana sino que además tenía la facha de de declarase protestante lo que la marcaba como autentica enemiga de la cruzada que lenta pero inexorablemente barrería España con Franco a la cabeza como gran cruzado de la Santa Madre Iglesia.

Henchidos sus pechos de valentía salieron y casi arrastras las llevaron a una nave a las afueras. Las únicas preguntas que hubieron que responder fue a las del cura, que terminado el interrogatorio las dijo si querían confesarse (quizás de sintió cono Mosen Millan de “réquiem para un campesino” de Ramón. J. Sender) quizás trató de consolarlas diciéndoles que Dios a veces permite que gente muera. Entregó a su propio hijo y era más inocente que ellas)

Los tres cuerpos fueron dejados en la cuneta de una carretera rural, los descubrió un campesino al otro día y las enterró a las tres en una fosa que cavó en la cuneta, las enterró en forma de Z y colocó una piedra para marcar el sitio, murió unos días más tarde, algunos dijeron que de pena. Todos los cadáveres tenían signos de violencia extrema a la más joven que estaba embarazada, la machacaron la cabeza,le abrieron el vientre y le vaciaron el útero.

Y un nuevo año comenzó.

Trajo nuevas muertes sin sentido. Las victimas fueron enterradas en cunetas, fosas comunes sin marcar y en pozos.Más de una fue dejada a los buitres. La violencia una vez desatada alcanzó extremos de crueldad en ambas partes.

Día de todos los Santos de 2002. (continuará)

viernes, 26 de junio de 2009

Alas tan chicas, efectos tan grandes

Visto en www, somos jóvenes.



El aleteo de las alas de una mariposa se puede sentir al otro lado del mundo .

El efecto mariposa. Un concepto ampliamente discutido en el que se propone que el aleteo de una mariposa en China, a través de una interminable cadena de eventos aparentemente casuales, influye en por ejemplo, la paz en el oriente próximo.

La mariposa agita el aire, las moléculas del aire perturba a un insecto, el insecto se va volando, un pájaro pierde su comida, el pájaro eventualmente muere una hora antes. El hombre nunca ve al pájaro, sus pensamientos no encuentran inspiración, lo que le pudiera haber sucedido nunca llega a ocurrir, una cita nunca se concreta, un niño nunca nace, la balanza de la historia se bambolea, una nación es conquistada, el vigor económico que el mundo necesita, nunca tiene lugar, la justicia en Irán no sucede, y la paz reina donde habría guerra.

¿Todo eso por el aleteo de las alas de una mariposa entre capullos de seda en China?

Ea. A ver, a ver, que yo entienda esto...

¿En qué punto se inclina la balanza? ¿En qué momento que no nació el niño?
¿cuando hay amenaza de guerra? Pero si la amenaza se disipa gracias a una cadena de eventos que se remontan a la mariposa, entonces, ¿debemos exaltar a la mariposa? Culparla cuando las cosas se tuercen horriblemente mal? ¿Es ella culpable de la contaminación de las aguas? De la tierra en llamas por pirómanos y bombas incendiarias, y el aire irrespirable?

¿Se le pueden achacar a la mariposa, la plaga del sida, las inundaciones, los no-
milagros de la economía y la explotación de millones de seres indefensos?

¿No tenemos nada que ver al respecto? ¿No hay nada ni nadie responsable?

¿De verdad nadie es culpable?

Entonces. ¿es la moral universal una gigantesca burocracia?

Si no se han enterado de nada no se preocupen, yo tampoco. Lo único que sé es que es demasiada responsabilidad para unas alas de mariposa, y que el ser humano siempre procura echarles la culpa a cosas, o seres que no se defienden.

Feliz finde, que el amor y la paz aniden en sus corazones.

martes, 23 de junio de 2009

Érase una vez...




En un enorme castillo en lo alto de un sombrío monte de cedros, los siervos encontraron esa mañana la cuna vacía, y a su señora, la Reina dormida con los labios manchados de sangre. Ante los ruegos del Rey su esposa se mantuvo firmemente callada en cuanto al paradero de su bebé, el príncipe.
Ante el firme mutismo de la Reina, la encarceló en una mazmorra donde permaneció siete años. Durante ese tiempo no cesó de tejer un fino lienzo con el que cosía camisas de hombre.

Siempre permaneció callada, manteniendo la promesa de su silencio, dada a sus hermanos a los que una bruja había convertido en cisnes. Se habían llevado a su bebé y sólo se lo devolverían cuando las siete camisas del finísimo hilo estuvieran terminadas, sólo entonces recobrarían su forma humana.

Exasperada la corte, hostigó al Rey, y fue condenada a la hoguera,

Se afanó mucho la reina pero cuando entraron para llevarla a la hoguera le faltaba la manga derecha de la séptima camisa.

Caminaba la Reina atada por la cintura y con las camisas dobladas en sus brazos, ni la pira dispuesta y al verdugo preparado quebró el silencio de la Reina.
En el mismo instante en que el verdugo lanzaba la antorcha encendida a la pira, un estruendoso batir de alas se escuchó sobre sus cabezas y siete majestuosos y blancos cisnes envolvieron a la Reina, y con sus alas y apagaron el fuego, cada uno tomó y se puso su camisa, e inmediatamente recobraron su forma humana, pero, oh, Dios! El más chico se puso la camisa que le faltaba la manga derecha y... cuando se convirtió en un niño, uno de sus brazos se quedó para siempre ala de cisne.

domingo, 21 de junio de 2009

Bla, bla, bla... se avaporan las palabra





¿Basta con decir algo para que exista?


Las palabras no son buenas. Las palabras son traicioneras. No son dignas de confianza. Su significado se escurre y se evapora. Se hace éter, humo, bruma, se deslizan hacía nuevas situaciones, hacía nuevos significados, y crean nuevos híbridos.

Tan pronto como se dice algo, las palabras utilizadas ya han cambiado su sentido y muchas veces lo dicho es malinterpretado.

Las palabras fueron inventadas por personas que nunca tuvieron que sufrirlas, como el orgullo fue inventado por alguien que nunca lo sintió. Lo mismo ocurre con la paz, el odio, la salvación.

La gente crea e inventa palabras para cosas que nunca ha tenido, cosas que no ha experimentado, cosas de las que carece. Esas cosas que faltan , esas carencias, son como huecos. Pero un hueco es algo vacío. Y en ese vacío las palabras son sólo formas- echas para satisfacer una necesidad, para rellenar un vacío, algo que no está.

Las palabras cambian. Cambian las definiciones, cambian los hábitos y por ende también cambian nuestras vidas.

Las antiguas formas de hacer las cosas son constante y tediosamente reemplazadas por otras nuevas- indefinida, monótona y muchas veces improductivamente.

Cuando el amor, la moral o el odio nos lleven hasta el límite, no necesitaremos palabras, los huecos no estarán allí ni tampoco la necesidad de rellenarlos, hablaremos con palabras fijas. No más significativos resbaladizos, ni ambiguos, ni con doble sentido, ni con doblez.

Se lo advertí. Las palabras no son buenas. ¿O sí?

miércoles, 17 de junio de 2009

De leyendas y esas cosas.

Iglesia de Nuestra Señora ante Týn.

Praga es una ciudad bellísima, serena. Una ciudad con miles de años muy bien llevados, una ciudad en que la historia te la encuentras en cada peldaño, en cada rincón. Bajo las losas de tus pies, en todas las paredes de las casas, en todas las iglesias y palacios por los que de manera plácida y sin prisas paseas. Sus plazas y escondidos rincones están llenas de un fascinante pasado que muchas veces ni se sospecha.

Praga abunda en historias, leyendas y mitos escritos en pergaminos amarillos por hombres desaparecidos muchos siglos ha.

Hoy deseo contaros una de ellas.

Había una vez, una rica pero malvada dama que vivía en la parte vieja de Praga. Era una tirana y no le duraba mucho el personal de servicio. Un día, una dulce joven llegó de un pueblo rural a servir a su casa, trataba ella de complacerla en todo sin éxito, todo lo que recibía a cambio por todos sus desvelos eran insultos y golpes. Una noche en que estaba vistiendo a su señora para una fiesta, una campana sonó en la iglesia de Týn llamando a los fieles a oración. La joven dejó de atenderla y se postró a rezar. ¡Te pago para trabajar no para rezar, grandísima vaga! Y perdiendo el control, le echó las manos al cuello y la estranguló.

Cuando su ira cedido se dio cuanta de que estaba sacudiendo a un cuerpo sin vida. La dama fue llamada a responder en juicio pero siendo ella de posición elevada ya saben como termino el juicio.(en nada) Sin embargo, cada vez que oía la campana de la iglesia de Týn , su conciencia la hacía sufrir hasta tal grado, que un día se deshizo de todos sus bienes y entró en un convento, pero antes mandó hacer una campana que donó a la iglesia de Nuestra Señora ante Týn para que al sonar honrara el recuerdo de la muchacha asesinada.


He elegido esta leyenda, aunque otras me han gustado más, porque esta iglesia debe ser sin duda una de las primeras cosas que ve un turista en Praga, ya que se halla ubicada en una hemosa plaza justo en frente del famoso reloj astronómico en la fachada del antiquísimo ayuntamiento que sigue cumpliendo sus funciones como tal, hasta el día de hoy. Y, creo que es fascinante el saber que la mayoría de estas leyendas, mencionan calles que existen, cuyos adoquines estas pisando y que “sucedieron” en edificios que están ahí, mirando como los admiras.


A tod@s los que hicisteis un alto en vuestro camino para saludarme o desearme cosas bonitas, os doy un beso y les ruego me tengan preparado un vaso de agua fresca (no me importa si es una cervecita) no tardaré en golpear sus puertas.

Gracias.

lunes, 8 de junio de 2009

Mi manera de decir "I`LL SEE YOU LATER"


Creo que nos gusta perder; perder cosas para luego salir en busca de esas cosas.
Creo que, más que encontrar esas cosas, queremos encontrar un culpable de la pérdida de esas cosas.
Creo que el amor, más que cantidad debe ser intensidad.
La intensidad alumbra y sostiene, la cantidad agobia y sepulta.
Y sobre todo creo que algunos temas enloquecen; la cordura, por ejemplo.

Todo por que creo que sobre un pedestal vacío descansa la majestuosidad del planeta.
Que cuando el amor no es la respuestas es porque hemos equivocado la pregunta, que por el llanto del trigo se ubica el hambre, que si dentro de nosotros todo está a oscuras nadie llamará.

Y sobre todo creo que el agua es necesaria cuando se tiene sed, pero beber sólo por que el agua existe es, no conocer ni el agua ni la sed.

Queridos amigos, me voy de viaje, es mitad trabajo y mitad turismo. Me voy a Praga.

Estaré ausente 10, o 12 días entretanto, cuídense por favor.

miércoles, 3 de junio de 2009

Gracias!!




ESTIMADOS AMIG@S:

GRACIAS!!!

He disfrutado como una niña chica, y no me pregunten el por qué algo tan sencillo puede reportar gozo, por que no lo sé. Quizás por que me hallaba cansada, baja, de mal humor. Tal vez tenía uno de esos días que tenemos las mujeres cada cinco minutos (jeje!! chiste fácil) el caso es que ha sido divertido.

Alguien puede decirme ¿qué hay más hermoso que las palabras? Los hechos quizás? Y cuando las palabras se unen a los hechos, eso ya es la pera!! (expresión digna de premio) pero venga, que me pierdo...
me han dejado palabras preciosas como mojama para seca, furia para roja, y bombacha! No es divina? Para suave han dejado lomo ¿a la plancha o a la sábana de raso¿ para amarga habéis dejado hiel, rechazo, impunidad, desamor, soledad... en el verde habéis derramado mucha esperanza.

Para amarga alcachofa, y para corta picha (de los danibay) ex,y, y ya, para mojada orgasmo, mar...una palabra larguísima esternocleidomastoideo se ha repetido, y supercafrilistico y sobreesdrújula y la palabra más larga a veces: trabajo

Para los poetas que me han hecho un verso mil gracias, especialmente por que no debe ser fácil hacer versos con palabras impuestas.

Habéis dejado algún que otro piropo, y los piropos lindos y amables los agradezco yo con una sonrisa ;)

Pero la palma de oro se la llevan la palabra AMOR, 17 veces. BESO, 14 PASIÓN, 11. CARIÑO 10. CARICIAS, 9.

Lo dejamos así, por que resumido todo, me gusta pensar que el amor predomina en nuestras vidas, lo cual conlleva millones de besos, interminables horas de pasión, e incontables caricias.

Gracias, Lys os quiere.

Llanfairpwllgwyngyllgogerychwyrndrobwllllantysiliogogogoch.
significa algo así como:

LA IGLESIADESANTAMARÍADELOSVERDESAVELLANOSQUEESTÁENSANTYSILIODELACUEVAROJA Manda... es una estación en Gales y existe.

domingo, 31 de mayo de 2009

Desean jugar conmigo?

/www.palabrasparaunaesquina.com


Siento deseos de jugar.
podría haberlo dicho entrando con alguna frase mona, pero los que me conocen por lo que escribo saben que soy algo directa y que adorno poco las palabras, por ello las expreso tal como las pienso.

Me gustaría jugar a un juego, pero para ello necesito su colaboración.

Les pido por favor que si lo desean dejen una palabra para cada una de las frases de la lista de les voy a escribir a continuación. Es un juego tonto pero me harán feliz.

Díganme UNA PALABRA DULCE.

UNA PALABRA SECA

UNA PALABRA SUAVE

UNA PALABRA LARGA

UNA PALABRA MOJADA

UNA PALABRA CORTA

UNA PALABRA SECA

UNA PALABRA AMARGA

UNA PALABRA ROJA

UNA PALABRA VERDE

UNA PALABRA SILENCIOSA

UNA PALABRA AMOROSA

UNA PALABRA EN SILENCIO.

Pueden elegir una o todas o ninguna,pueden hacer un poema, o un refrán o nada, tal y como les apetezca, tengan tiempo o les guste.Un beso. Les veo ahora mismito.

jueves, 28 de mayo de 2009

Mejor no echar abono

De la red

 


Cuando salimos y notamos que alguien mira a nuestra pareja o le da, según nos parece, alguna atención(que en muchas ocasiones está sólo en nuestra imaginación) en el mejor de los casos, comenzamos a hacer alguna que otra tontería, como marcar territorio, y en el peor de los casos montamos un pollo de padre y muy señor mio.

No son las tragedias extrañas a estas situaciones.

Si embargo cuando nos despedimos con un beso para cada cual partir para su trabajo nos relajamos. ¿Pero deberíamos?

¿Tomamos una caña a la salida?

¿Les suena familiar esta frase?

Se repite muchísimas veces al día en los trabajos.Es el momento de recoger la cosecha a todas esas miradas cómplices, sonrisas sugerentes,gestos insinuantes, cruces por los pasillos, encuentros fortuitos en la máquina del café.según un estudio el trece por ciento de las parejas surgen durante el trabajo y un sin amen de rollitos entre casados de ambos sexos que si se confesarán la pirámide llegaría al cielo.

Determinadas profesiones tienden a favorecer estas relaciones. Sanidad, periodismo, publicidad, hostelería, con sus particulares horarios, entrega e implicación. Los españoles junto con los holandeses somos de los que más romances y relaciones extramaritales tenemos. Y es que no nos engañemos, un señor o una señora que llega al trabajo recién rasurado o acicalada, que sonríe y es eficiente y esforzad@ trabajad@r, con el que se comparten muchas horas y muchas situaciones es atractiv@,especialmente si no nos hemos levantado con él ni nos ha sobrecargado con sus problemas y neuras diarias.

Hay muchas relaciones entre solteros que funcionan, pero la lista negra es más larga que un día sin pan. Mas tarde o más temprano las relaciones se enfrían y la persona se encuentra con problemas en casa y en el trabajo. Por no hablar de esas combinaciones entre las que uno de los dos está en desventaja, como jefes con secretarias, y cualquier posición que dependa del otro para prosperar en su situación laboral.en fin, que los hombres y las mujeres tendríamos que ser más avispados y no olvidar todas las presiones a que estamos sometid@s todos. cuidemos de las necesidades de nuestras parejas, tanto las materiales como emocionales y sexuales.Si nos tenemos en cuenta, mostramos amor y mucha comunicación, sin duda que la hierba del otro lado de la valla no se verá tan verde.


Sacado del país. un reportaje de I. Álvarez

lunes, 25 de mayo de 2009

Sin traumas.





Una vez dejó que un hombre le hiciera un cunilingus. Vamos, es parte del sexo, de ese sexo que llaman amor. Tan sólo le parece extraño que se lo permitiera a un extraño y de que lo disfrutara.

Han pasado los años y piensa en ello sin emoción. No ha sentido ganas de repetir, tampoco traumas.
Posiblemente si se dieran las circunstancias podría ocurrir de nuevo, pero no cree, ahora tiene otras cosas en qué pensar, cosas más importantes. Quien se acuesta con qué no importa ya. Lo que importa son los sentimientos. Piensa mucho en los sentimientos, llenan su vida como el viento, como nubes alborotadas en un cielo lleno de nubes, nubes, y nubes sobre nubes.

En otro lugar los días serán cielos azules con una intención.
Uno debe tener en cuenta algo.
No es necesario saber qué.
Todas las cosas son palpables y ninguna conocida.
El día se quema con delicada conciencia, sombras, ondulaciones y esas sensaciones que se ven con los ojos entornados en plano lejano pero que levantan la comisura de los labios. No hay traumas

jueves, 21 de mayo de 2009

Vayamos donde la hormiga, demos una vuelecita.

De la red






En el mar reinaba la tranquilidad, turbada tan sólo por el alboroto de las aves que anunciaban que algo que algo sucedía en las profundidades. Comenzaron a surgir burbujas que fueron trazando un arco de color blanco. Poco después aparecieron dos moles oscuras en las claras aguas del redondel.
Eran dos ballenas jorobadas que emergían con sus barbadas bocas abiertas. Una vez en la superficie, cerraban sus enormes mandíbulas, emitían su peculiar chorro y se sumergían para repetir el espectáculo. Es un maravilloso espectáculo, ( las vi en mi adolescencia cruzando desde Rainbow Beach hasta Frazer Island en Australia )pero no es eso lo que me ocupa en estos momentos sino por qué hacen eso vez tras vez, mientras cruzan los mares.

Siempre me ha maravillado el mundo natural, la armonía que existe entre la creación inferior. (¿Inferior? Bueno, lo dejaremos así de momento.)

me lo explicaron, aquellos dos cetáceos actuaban en equipo para acorralar y consumir grandes cantidades de KRIL, diminutos crustáceos parecidos al camarón. Como si ejecutaran un baile subacuático estos mamíferos de más de 40 toneladas se zambullían bajo el KRIL y nadaban en un circulo cada vez más pequeño, al tiempo que liberaban el aire por sus espiráculos y muy ingeniosamente forman una red de burbujas en torno a su presa, luego ascendían verticalmente por la “red” dándose un festín.

En África el agudo olfato del impala y la extraordinaria visión del babuino se confabulan para que nada se acerque sin ser visto. El suelo mismo es una ejemplar cadena de cooperación con sus millones de hongos, gusanos y otras bacterias, que descomponen y hacen posible que todo crezca.
Quien no ha visto al espulgabueyes, con su servicio a domicilio, a las abejas polinizando, y tantos otros ejemplos de cooperación.

Un ejemplo de este trabajar al unísono por el bien de toda la comunidad es la hormiga por eso hace ya muchos miles de años un Rey sabio escribió sobre ellas:

Vete donde la hormiga, oh perezoso;
mira sus caminos y hazte sabio.
Aunque no tiene comandante oficial ni gobernante
prepara su alimento en verano;
ha recogido su abastecimiento de alimento aún en la siega.
Proverbios 6: 6-8.

¿Por qué los humanos somos tan jodidamente egoístas e independientes?
Cuando yo comprenda esto es por que estaré ya en otra vida, en otra dimensión, si es que existe.

miércoles, 20 de mayo de 2009

Cuando el escribir es magia

http://sinprobarpipasfacundo.blogia.com




¿Les gustan las ferias del libro? No esas ferias del libro donde se hacen colas para obtener un libro firmado por les autores favoritos o del momento, que también me encantan, sino esas casetas que se montan en las plazas de muchos pueblos o ciudades con pintas de chiringuitos y que despiden olor a tinta. Me encantan esos lugares por que en ellos se encuentran pocos Best- Sellers . Son ocasiones que aprovechan los libreros para sacarse de encima libros de autores con poca venta esos que se les apilan en la trastienda y que la gente va comprando entre otras cosas por sus bajos precios.

Suelo ir con mi madre que después de su primera experiencia se trae su carrito de la compra, que por cierto está algo descuajeringao, pero mi madre es devota de la Virgen de puño y dice que no está el horno pa bollos y que mientras aguante.. Bueno, pues para las dos es una delicia pasar tiempo escrutinando a lo largo de los abigarrados mostradores ,y encuentro verdaderas joyas de autores noveles o ediciones casi olvidadas de diferentes autores.

Lean conmigo, por favor, las deliciosas palabras que, cono una maceta florida en el mes de mayo se abrió ante mis ojos en el libro que abrí por su primera página.

-Crear es hacer que algo valioso que no existía, exista.
Una creación amorosa, un hijo, un jardín, una obra de arte, una buena acción, una sociedad justa. Y también, claro está, un poema, una conversación brillante, una palabra de consuelo, una teoría científica, una novela. (LA MAGÍA DE ESCRIBIR) de J.A. Marina y María de la Válgona.

Con la especie humana aparecen en el universo unos seres que no puedes parar de inventar.
Spinoza dió un explicación: cuando el hombre descubre su poder de crear, se alegra.

Me habría gustado ser escritora, sí,mucho. Porque hablar es lindo, pero las palabras se las lleva el viento y poco queda de la tradición oral, pero escribir es expresar, inmortalizar la expresión y se puede expresar lo que se siente, lo que se inventa, lo que se calcula, lo que se espera. Duplica el mundo oral con el mundo contado.
Sí, me habría gustado nacer con la magia de saber escribir. Quién sabe quizás algún día aprenda, pero sé que la magia estará ausente.

domingo, 17 de mayo de 2009

Cuando el cansancio ahuyenta a las musas

De la red



después de una semana de ausencia, regreso y con un montón de trabajo atrasado no tengo tiempo sino para agradecer a todos los que os habéis detenido y dejado vuestro coment. Los he leído todos y todos me han emocionado. Me reitero en mi creencia de que el mundo está lleno de buena gente. GRACIAS.


Amor
no hay ni siquiera un millón de poemas que puedan superar a un "te amo", por eso ese es el mejor "poema" del mundo, mirar a la otra persona fijo a los ojos y decirle "te amo", eso si es poesía. ( Y hay tantos formas de decirlo... y tantos "te quiero" pero el amor es hermoso, toda clase de amor)

De Matias

domingo, 10 de mayo de 2009

Perdone por favor, la vergúenza es mía.

Foto de la red



En el restaurante, el niño, de unos cinco años, tiraba al suelo reiteradamente los cubiertos. Su madre los recogía vez tras vez, sin un mal gesto. Unos amigos y yo que estábamos sentados justo en la mesa contigua, lo tomamos en principio como una travesura de esas que los niños utilizan para llamar la atención de los adultos, sin embargo, el niño seguía tirando todo lo que tocaba al suelo, no sonreía ni mostraba signos de que ello le produjera satisfacción alguna, pero el monótono ruido era cansino. En nuestra mesa se empezaron a hacer conjeturas de lo que cada uno haría con el niño de ser nuestro. (no hay mejores padres que los que no tienen hijos). El padre sacó al pequeño y le dio un paseo por la terraza y la madre comenzó a comer visiblemente más relajada. Cuando regresó el niño comenzó a hacer lo mismo. Comenzó a poner los cubiertos en línea y comenzó el plock, plock, plock, de nuevo. G. se cansó y encarandose al padre le dijo que un niño tan mal educado no se debería sacar de casa. El señor lo miró y le dijo:

No hace mucho a niños como nuestro hijo los encerraban de por vida, nosotros queremos que él aprenda de todas las situaciones de la vida y lo tratamos lo más normal que podemos, les pedimos disculpas por las molestias. Nuestro hijo es autista.-

G sintió vergüenza y todos nosotros también.

Las personas autistas no tiene imaginación, no entienden las bromas, ni las metáforas, algunos, muy pocos, pueden desarrollar destrezas considerables en el campo de la música, el dibujo o la informática, pero no saben comunicar, no saben mostrar reciprocidad y hablan sólo de lo que les interesa.

Alrededor de los dos años los niños con autismo evitan el contacto ocular, no comparten, y no suelen contestar cuando se les llama por su nombre. No muestran cosas a los demás y no señalan con el dedo índice. Tienden a repetir las mismas acciones vez tras vez.

En España hay 23.000 niños con autismo, muchos más que en el pasado y no parece que sean más, sino que el diagnóstico es más claro. La lucha de las familias para conseguir la atención que sus hijos necesitan es continua y ha mejorado mucho, pero está claro que la comprensión de la sociedad es un punto de apoyo para que esos niños no vivan aislados y puedan incrementar su habilidad para enfrentarse a la vida.

La próxima vez, cuando vea un comportamiento que me parezca peculiar, sin duda que no seré tan rápida en juzgar.

Venga, un hurra por mí, me voy a la feria de Jerez. Es una gran feria y pienso pasarlo muy bien. Regresaré cansada pero llena de energía y les visitaré en sus "hogares" sin duda. MIL BESOS.

viernes, 8 de mayo de 2009

El tiempo se va

La foto ni pega ni ná, pero me encanta este cuadro de Monet. Me da paz.




Éste es el laberinto de Creta. Éste es el laberinto de Creta cuyo centro fue el Minotauro.
Éste es el laberinto de Creta cuyo centro fue el Minotauro que Dante imaginó como un toro con cabeza de hombre y en cuya red de piedra se perdieron tantas generaciones.
Éste es el laberinto de Creta cuyo centro fue el minotauro que Dante imaginó como un toro con cabeza de hombre y en cuya red de piedra se perdieron tantas generaciones como María y yo nos perdimos y seguimos perdiéndonos en el tiempo, ese otro laberinto.

Así es, y es de Borges.

Somos el tiempo. Somos la famosa
parábola de Heráclito el Oscuro.
Somos el agua, no el diamante duro,
la que se pierde, no la que reposa.
Somos el río y somos aquel griego
que se mira en el río. Su reflejo
cambia en el agua del cambiante espejo,
en el cristal que cambia como el fuego.
Somos el vano río prefijado,
rumbo a la mar.

Pásenlo bien, disfruten de su tiempo por favor .Es lo que con cariño les deseamos J.l. Borges y yo.

martes, 5 de mayo de 2009

De entregas y mares

Foto de la red


Fue un día perfecto, un día largo y cálido, inundado de sol. La marea estaba baja. La playa vista desde donde me encontraba parecía una curva del risco, una hoz de rocas y más allá el recorrido amplio y límpido de la arena.

No hay gente a últimos de abril aparte de algún que otro pescador colgado de los riscos, o sentado en su silla plegable leyendo y esperado a que algún pez despistado pique su cebo.

No es tiempo todavía de ver la típica escena llena de pinceladas de color, toallas y albornoces rayados; niños con bañadores escarlata o amarillo canario; sombrillas y las pelotas de goma gigantes inflables. Siempre se ven en lo alto chillonas gaviotas que bajan en picado desde los riscos para devorar restos de picnics esparcidos por la arena. Sus chillidos se mezclan con los de la gente que en la distancia penetran el aire: las madres seguirán gritando a los niños desobedientes, y se oirán sin duda los alaridos alegres de una muchacha perseguida por un par de jóvenes que aparentan querer ahogarla.

Todo eso y más vendrá más tarde, pero ahora mi playa está casi solitaria, ya no hay ni pescadores, tan sólo mi mar y yo.

Mi primera entrega al mar es siempre maravillosa e intensa, el estremecimiento del primer momento, ese casi ahogo de respiración entrecortada, los brazos levantados a la luna y el frío lamido del primer contacto... nunca deja de sorprenderme cuan cálido se torna su tacto, cuan gentil las caricias que liberal y osadamente ondula por mi cuerpo desnudo, y en completo éxtasis y me dejo mecer como en una cuna por el mar, mi mar.

domingo, 3 de mayo de 2009

Léanlo con una pizquita de sal, por favor.

Es una joya creada por Susan Kingsleyhttp://susankingsley.net/

Léanlo con una pizquita de sal, por favor.


Para nosotros, los español@s, pasa, muchas veces desapercibida, la riqueza de nuestro idioma, o la aportación que una sola palabra puede contribuir al diccionario enriqueciendo de esta manera nuestras idiosincrasias al expresarnos. Cierto que para nosotros son normales, porque raramente las escuchamos todas juntas pero si tomanos nota se llevan una parte importante de nuestro voluminoso diccionario. Hoy este post va de cojones.

Son sin duda expresiones inventadas por el género masculino para sacar a sus atributos el mayor partido pasible.

Veamos, si va acompañada de d un numeral tiene significados distintos. Así, uno significa caro, costoso (valía un cojón.) Dos significa valentía (tiene dos cojones,) tres denota desprecio (me importa tres cojones). Un número mas grande o elevado puede expresar dificultades serias (lograrlo me costó mil pares de cojones,)

El verbo cambia el significado. Tener valentía (aquella persona tiene cojones.) Aunque con signos exclamativos puede significar sorpresa (¡Tiene cojones!)
“Poner “expresa un reto, especialmente si se “pone “en algunos lugares, (puso los cojones encima de la mesa) También se utilizan para apostar (me corto los cojones) o para amenazar ( te corto los cojones)

el tiempo del verbo utilizado cambia el significado de la frase. Así, el presente indica modestia o hastío (me toca los cojones), el reflexivo expresa vagancia (se tocaba los cojones) pero el imperativo denota “sorpresa” ( ¡tócate los cojones!)

Los prefijos y sufijos modulan su significado: a -expresa “miedo” (acojonado), des- “cansancio” (descojonado), udo- significa “perfección” (cojonudo).
De, significa éxito (me salió de cojones) o cantidad (hacía un frío de cojones) por- expresa voluntariedad (lo haré por cojones), hasta- expresa límites de aguante (estoy hasta los cojones) con- indica valor (era un hombre con cojones y sin- indica cobardía (era un hombre sin cojones)

Es distinto el color, la forma, la simple tersura o el tamaño. El color violeta expresa frío(se me (quedaron los cojones moraos) la forma significa cansancio, (tenía los cojones cuadrados) pero el desgaste implica experiencia (tenía las cojones pelados de tanto repetirlo).
Es importante el tamaño y la posición (tiene dos cojones grandes y bien plantados.)


Sin embargo hay un tamaño máximo que no puede superarse (tiene los cojones como los del caballo de Espartero, porque entonces indica torpeza o vagancia, (le cuelgan. Se los pisa, se sienta sobre ellos e incluso necesita una carretilla para llevarlos.

La injerción ¡cojones! Significa sorpresa y cuando uno se halla perplejo, los solicita ¡mada cojones!
En ese lugar reside la voluntad y de allí surgen las ódenes,(me sale de los cojones)

en resumen, sería difícil encontrar una palabra, en castellano o en otros idiomas, con mayor número de acepciones.

Una servidora tiene un empacho cojonudo y para hablar de otra cosa, les diré que el nombre más común a escala mundial es MOHAMED.

Se lo dije ya una vez, de este blog nunca se sabe lo que va a salir.

Hay un artículo parecido en internet, pero este lo he sacado del libro de Benjamín Selwyn

jueves, 30 de abril de 2009



Deseo que tengáis tod@s un feliz puente, que sean días de asueto y descanso disfrutando de las cosas que les gustan y de sus seres queridos.
Les dejo esta poesía de Antonio Ruiz Bonilla un poeta Sevillano, joven, y me imagino que muy ilusionado con su libro publicado recientemente -Poemas de Amor Inmisericordes- es un libro que puede gustar más o menos pero no deja indiferente. A mi, es un libro que me acompaña en mis ratitos, en esos que son míos. No es casualidad la imagen elegida, sus poemas son eso. Rosas.


Es una lástima que todo lo bueno
suceda en nosotros a veces:
a veces indeterminadas,
y que a veces sea imprevisible,
incluso a veces deshermanadamente.

Todo en la vida sucede a veces,
a veces nos queremos siempre,
A veces sólo a veces, a veces nos falta
apenas demostrarlo, y a veces nos
desperdiciamos a escasas dos palabras.

Al menos a veces lo nuestro parece
eterno; a veces coincidimos siendo
paradigmas de un mundo perfecto; y
regresamos cándidamente abrazados,
como si volver fuera cuestión de desearlo.

A veces me quedo mirándote callado,
y pienso que la tierra esta calmada,
a veces adivino en tus gestos el caos.
Todo sucede a veces, menos la espera.

Poema de Antonio Ruiz Bonilla.

Su blog http://laflordelapocalipsis.blogspot.com/


Si les ha gustado el poema díganselo a él, es el autor.

Yo les dejo con un montón de cariños y besos.

martes, 28 de abril de 2009

Pidiendo disculpas.

El silencio, de VirginiaPalomeque, blogspot.com




Este post tiene dos propósitos, una es pedir disculpas a Virginia Palomeque de cuya galería subí un cuadro para un posts poniendo el nombre sin link y con errata en el apellido de la autora. No es algo que normalmente hago, soy consciente de que se debe tener más cuidado. Disculpa por favor fue sin intención. El post en cuestión fue, "El sol estimula la imaginación" y el óleo de Virginia es MADRES E HIJAS.

El otro motivo es agradecerle el toque de atención que me ha dado, ya que gracias a él, he podido entrar en su galeria de nuevo y admirar sus obras que son magníficas. Les invito a que den un paseo por su espacio y admiren como yo he hecho la fuerza que tiene su pintura,. Bellísimo su arte.

Este oleo lo ha titulado la autora EL SILENCIO y creo que con este poema de Lorca forman una armonía perfecta




Que no se quede callado
quien quiera vivir feliz.
Un día monté a caballo
y en la selva me metí
y sentí que un gran silencio
crecía dentro de mí.
Hay silencio en mi guitarra
cuando canto el garabí
y lo mejor de mi canto
se queda dentro de mi.

Virginia Palomeque nació en la Ciudad de Buenos Aires (Argentina) el 17 de enero de 1961. Desde pequeña asistió a talleres de dibujo y pintura, hasta que ingresa a la Escuela Nacional de Bellas Artes Manuel Belgrano y en 1989 obtiene el título de Maestro Nacional de Dibujo.

Transita por el expresionismo y el realismo, y su obra se distingue con su propia personalidad.

Sus trabajos cautivan al espectador, no sólo por sus apuestas temáticas, sino también por la fuerza y el uso del color en su pureza más genuina.

Presenta sus obras desde el año 1990 en el circuito Nacional, Provincial y Municipal; obteniendo diversos premios y menciones.

Un beso y mis mejores deseos para ti.

domingo, 26 de abril de 2009

Soledad




La niña era feliz a su manera, amaba aquellas montañas, todavía las ama. Eran su reino, sus dominios, lugares por donde ella andaba a su libre albedrío.

Vivía ella en lo que llamaba “la cintura” y desde esa “cintura entre el cielo y los llanos bajaba a los verdes prados donde recogía, en verano zarzamoras y fresas silvestres en primavera. Se bañaba en las aguas cristalinas del riachuelo y pescaba cangrejos bajo las piedras del río. No necesitaba a nadie, desde muy pequeña aprendió a estar sola. Amaba su soledad. Cuando subía a la “cabeza” de su montaña se sentaba y miraba al valle y al cielo azul y construía su mundo fantástico donde todo era bello. En noches estrelladas recordaba el poema que le enseñó la madre de una compañera de colegio.

-Hay montañas que quieren ser agua
y se inventan estrellas sobre la espalda-

También le dijo que al poeta lo mataron por rojo.

-Papá, ¿quien fue un poeta rojo que mataron en la guerra?-( No es que ella tuviera una idea concreta de lo que significaba aquél color aparte de ser rojo)

-Federico García Lorca-

¿Y lo mataron por ser rojo, o por ser poeta?

-Por las dos cosas, nena. Porque era hombre de letras y las puso al lado del pueblo y tuvieron miedo, por eso lo mataron.- su padre bajó la voz cuando repitió como concentrado- Por miedo.

-No lo entiendo. ¿ A quién puede hacer daño la poesía, las palabras hermosas?

-Hija, las letras son armas de doble filo, pueden dar oscuridad y pueden dar luz. En la historia han habido hombres que con sus letras han dado luz y por ellos es el mundo un lugar mejor. Pero algunas veces si sus palabras han tratado de iluminar un lugar demasiado oscuro los pobres de corazón y de intelecto se asustan, están convencidos de que están muy bien como están y hacen barbaridades para apagar esas luces que surgen de las letras y de las ideas.-

-Federico García Lorca fue uno de esos hombres que brillaba con luz propia y no faltaron cobardes que la apagaran.- Su voz volvió a hacerse un susurro, y no por temor a que nadie lo escuchara, estaban solos, sino por costumbre y rabia. -Lo mataron por miedo-


Fragmento de mi libro (por llamarlo de alguna manera) SOLEDAD.

viernes, 24 de abril de 2009

Será la traducción de Espielberg,? No sé yo con esas gafas...




Esta es la copia de una traducción encontrada en la puerta de un restaurante en Galicia

TAPAS GALLEGAS

Menú.

THE CASA GALLEGA.

Spanish covers (tapas)

Optopus to the party (pulpo a la feria)

Corageus potatoes (patatas bravas)

Huge air spray with grelos ( lacón con grelos)

Canes and litle ones ( cañas y chiquitos)

Drink fron the boot and the big one (beba en bota y en porrón)

Thin uncle Josefh (fino tio Pepe) and thin fifth (fino quinta)

They will pass fron Navarra ( pacharán de navarra)

wines fron the river Ha and the valley of rocks (vinos de Rioja y Valdepeñas.


TODAY`S MENU.

Female Jews with Thief (judías con chorizo)

Pretty to the Iron (bonito a la plancha)

SPECIAL OPENING PROMOTION

One mug of bleeding if you buy a Little Josef of Veal ( una jarra de sangría por pedir un Pepito de ternera)

ANIMATION ACTIVITIES.

Little football contest (concurso de futbolín)
He- dominated tournament ( torneo de dominó)
Primitive lottery cugel ( porra de lotería primitiva)
Youyou contest by couples ( concurso de tute por parejas)
Madrid Airport available to play at the tables (barajas disponibles para jugar en las mesas)


Con esta sonrisa les deseo que pasen un perfecto y feliz fin de semana.