Soledad

La niña era feliz a su manera, amaba aquellas montañas, todavía las ama. Eran su reino, sus dominios, lugares por donde ella andaba a su libre albedrío.

Vivía ella en lo que llamaba “la cintura” y desde esa “cintura entre el cielo y los llanos bajaba a los verdes prados donde recogía, en verano zarzamoras y fresas silvestres en primavera. Se bañaba en las aguas cristalinas del riachuelo y pescaba cangrejos bajo las piedras del río. No necesitaba a nadie, desde muy pequeña aprendió a estar sola. Amaba su soledad. Cuando subía a la “cabeza” de su montaña se sentaba y miraba al valle y al cielo azul y construía su mundo fantástico donde todo era bello. En noches estrelladas recordaba el poema que le enseñó la madre de una compañera de colegio.

-Hay montañas que quieren ser agua
y se inventan estrellas sobre la espalda-

También le dijo que al poeta lo mataron por rojo.

-Papá, ¿quien fue un poeta rojo que mataron en la guerra?-( No es que ella tuviera una idea concreta de lo que significaba aquél color aparte de ser rojo)

-Federico García Lorca-

¿Y lo mataron por ser rojo, o por ser poeta?

-Por las dos cosas, nena. Porque era hombre de letras y las puso al lado del pueblo y tuvieron miedo, por eso lo mataron.- su padre bajó la voz cuando repitió como concentrado- Por miedo.

-No lo entiendo. ¿ A quién puede hacer daño la poesía, las palabras hermosas?

-Hija, las letras son armas de doble filo, pueden dar oscuridad y pueden dar luz. En la historia han habido hombres que con sus letras han dado luz y por ellos es el mundo un lugar mejor. Pero algunas veces si sus palabras han tratado de iluminar un lugar demasiado oscuro los pobres de corazón y de intelecto se asustan, están convencidos de que están muy bien como están y hacen barbaridades para apagar esas luces que surgen de las letras y de las ideas.-

-Federico García Lorca fue uno de esos hombres que brillaba con luz propia y no faltaron cobardes que la apagaran.- Su voz volvió a hacerse un susurro, y no por temor a que nadie lo escuchara, estaban solos, sino por costumbre y rabia. -Lo mataron por miedo-


Fragmento de mi libro (por llamarlo de alguna manera) SOLEDAD.