De lobos y hombres

Sube el telón

detrás del auditorio se escuchan aullidos desesperados. Son lobos que tratan de abrirse camino por el medio del público haciendo una hilera hasta el escenario. Con pelaje oscuro, lleno de cicatrices, avanza el más grande de todos, ojos almendrados de un inquietante color amarillo. Avanza con la seguridad y sosiego que da el poder. De un salto se sube al escenario y se acuesta a sus anchas dirigiendo una mirada al rededor que hiela la sangre.
Es un juicio en el que el gran lobo ha sido citado como testigo.
Comienza el interrogatorio.

-Don lobo, ¿Conoce usted el cuento que los humanos llaman caperucita roja?

-Tropop bene (es un lobo italiano) demasiado bien lo conozco- dice con voz cansada.- Capuccetto Rosso! Un cuento de la manada alemana del maleditti Grim.

-Cuéntelo-.

Capuccetto es una cachorra humana que se encuentra con un lobo en un bosque , camino de casa de la abuela. La adelanta, devora a la abuela y vistiéndose con las ropas de la signora. Trata de engañar a la cachorra. Al final, un adulto humano salva a la bambina y mata al lobo.

-Y qué opinan los lobos de este cuento?-

-para empezar es una historia totalmente assurda. Si el lobo se quiere comer a la bambima, ¿por qué no la devora alla boscaiola? ¿Por qué no se la mangia directamente en el bosque mientras está sola? ¿Para qué complicarse la vita con todo este asunto de la abuelita ? Los humanos no se dan cuenta de lo lo stupido de todo este rodeo, además, los lobos no hacemos tanta comedia para cazar nuestra presa. La perseguimos en manada hasta agotarla dando la cara en todo momento, capisci!
Un engaño tan cobarde sólo se le ocurre a los humanos.

-¿Es cierta esa imagen feroz con que se pinta a los lobos? ¿ Es verdad que devoran humanos?

-Ma quando mai! Esas acusaciones carecen de fundamento. Creame si un lobo quiere mangiare busca un buen ossobuco de ciervo, unas deliciosas costolette de bisonte o un carppaccio de conejo fresco. Los humanos no entran en el menú, sólo atacamos cuando defendemos a la famiglia. Hay molto mal entendido con la cossa nostra.
Somos depredadores, si. Hemos nacido con garras y colmillos, pero es nuestro estilo de vida y no nos salimos de ella. Tenemos nuestras leyes y nuestras broncas, pero tratamos de sobrevivir sin eliminarnos unos a otros

-Entonces, ?Cree que son menos feroces que los humanos?

-Los humanos! No tienen onore, han inventado le armi da fuoco y matan miles sin siquiera verlos.
¿Se ha visto algo más vil y cobarde. Mamma mía! Rinden culto a la violenza. Erigen monumentos en sus plazas a conmemorar la guerra, como el arco del triunfo y la columna de Nelson. Desde que son pequeños aprenden a matar con maquinas de juguete y en la televisión, estudian cosas que llaman la historia y se aprenden una complicadísima lista de guerras, revoluciones y genocidios, están siempre atentos a las noticias de asesinatos y violaciones. É una triste storia.-

-Pero tienen humanos buenos, como el que recibe el premio Nóbel.

-Sí pero attenzione! Quién fue ese Nóbel? Uno que invento la dinamita, unas di las armi da fuoco más destructivas y el otro diseño la bomba atómica, vaya Nóvel...-

-Bueno pues no le pregunto más...-

El sol incita la imaginación

Oleo de Virginia Polomeque


Era miércoles, un día cualquiera, no esperaba nada especial del día. Es más, Lo quería tranquilo y por ello con un libro bajo el brazo y una bolsa de kikos me fui al parque, era un día precioso y el sol de medio día se agradecía.

Me senté en un banco del muy concurrido paseo y durante un ratito observe a la gente pasear.
De pronto, la cara de un hombre en sus treintaitantos se iluminó. Me llamó la atención por que iba solo. Delante de el, una mujer joven, menuda empujaba un carrito de bebé, su hijo a juzgar por las carantoñas que le hacía al bultito envuelto en una mantita azul. El hombre alargó el brazo que dejó caer enseguida desmayado a su costado y aligerando el paso se puso delante de la muchacha y la paró. No podía oír lo que se decían pero me pareció que la muchacha se turbaba por sus ademanes indecisos, él no apartaba la vista de su cara. La mujer se inclinó y cogiendo el bultito azul le destapo la cara que el hombre miró. En su cara se pintó una expresión de ¡No puede ser! E hizo un ademan como para abrazarla, sentí como el cuerpo de la mujer se recogía como rosa abierta que quiere volver a ser capullo envolviendo con sus brazos el cuerpecito azul.

Mientras él permanecía inmóvil, ella acostó y arropó al bebé, y silenciosamente, sin mediar más palabras se alejó caminando.

El hombre se sentó en un banco frente al mío y siguió mirando como se alejaba la mujer. La expresión de su cara era de desolación, apoyó los codos en sus rodillas y se tapó la cara con ambas manos ¿Qué pensaría? Pensé yo. Pesaría ¡Qué! ¿Cómo ha pasado esto? ¿Cómo ha podido ocurrir?
No comprendo qué ha pasado, no lo comprendo.

Me pareció grosero seguir observándolo y me enfrasque en mi libro. Miré el título – Miss Ranskill comes home- by Barbara Euphan Todd.

Me sentía un poco irritada conmigo misma, esta maldita imaginación...

Atasco.

Hoy he conducido por las calles de Carratraca, locura, locura. Todo el que conoce ese pueblo sabe que se creó con la idea en mente de que las bestias, y como mucho los carros circularan por sus calles. Pasear por su casco antiguo, es un gozo. Pero no hay peor pesadilla que verse atascado en sus recobecas calles sin espacio para maniobrar.

De pronto, tenía un golf delante y delante del Golf un Escort había quedado bloqueado por una furgoneta roja.
Sólo que la furgoneta retrocediera un par de metros, el escort podría pasar. Pero la furgoneta roja no pensaba moverse, aunque eso significara que la conductora del Escor (sí. Sí, era una mujer) tenía que dar marcha atrás y rozar un coche aparcado y luego girar bruscamente para meterse en un espacio tan pequeño que el coche sobresalía demasiado. Si el Escort hacía esto la furgoneta con muchísimo cuidado podía pasar, pero considerando que la furgoneta roja no tenía nada detrás, lo lógico es que retrocediera la furgoneta. Estaba claro que se había convertido en una cuestión de principios. Un conductor cabezón contra una conductora tozuda a la que asistía la lógica. La hilera de coches a ambos lados empezó a crecer y con ellos la sinfonía de claxon.

Detrás de mí, una calle subía hacía la colina, pero estaba bloqueada por un Toyota al que un camión impedía dejarme paso. El camión sólo podía estar parado o avanzar hacía adelante. El escándalo fue de tal magnitud que los peatones meneaban la cabeza al pasar. Salio gente de los comercios, a las ventanas... todo el mundo menos la policía que está en todos sitios menos donde se la necesita. En eso que salió el camionero echando humo y llegando a la altura del la furgoneta abrió la puerta y agarró al conductor por el pecho, no sé que le diría pero lo soltó, cerró la puerta y se quedó muy tieso en la acera con el brazo extendido, no dejando lugar a dudas lo que le estaba diciendo.

En cuanto retrocedió la furgoneta el atasco se solucionó en un minuto. Yo salí de allí como gato escaldado.
¿No creen que la vida sería más fácil si cediéramos un poco?
¿Cómo podemos esperar que los que nos gobiernan, cedan, se faciliten los acuerdos?
¿Somos intransigentes por cultura, por naturaleza... !por qué diablos qué!

Feliz finde, y sonrían (: por favor (:

Con esta preciosa poesía de Don Miguel de Unamuno, quiero desearos un feliz fin de semana y daros las gracias a todos los que hacéis una paradita en este pequeño espacio.


LA LUNA Y LA ROSA

En el silencio estrellado
la Luna daba a la rosa
el aroma de la noche


Toda cabellos tranquilos,
la Luna, tranquila y sola,
acariciaba a la Tierra
con sus cabellos de rosa
silvestre, blanca, escondida...
La Tierra, desde sus rocas,
exhalaba sus entrañas
fundidas de amor, su aroma ...

Entre las zarzas, su nido,
era otra luna la rosa,
toda cabellos cuajados
en la cuna, su corola;
las cabelleras mejidas
de la Luna y de la rosa
y en el crisol de la noche
fundidas en una sola...

Es fácil estropear la infancia.

Tengo diez años Tres meses y dos días.
Tengo buena vista, buena voz, dinero a mano, libros en el estante, buena memoria, volubilidad de lengua, ademanes misteriosos, genio un poco extravagante por naturaleza y otro poco por arte; distracciones naturales las unas y artificiales las otras; muchas ganas de ser tenido por sabio, pocas ganas de estudiar, tertulias en que lucir, padres ancianos a quien embobar, servicio que me adula y tontos que escuchan. Yo soy un niño prodigio.

Estaba yo en la tarea de embobar a un circo compuesto por miembros mixto de la flor y la nata de un país lejano,y andaba ya como por la mitad de mi disertación de mencionar y alabar a todas las sectas filosóficas antiguas y modernas, cuando se me ocurrió darme una vueltecita por el pescaito de Cantabría, el aceite de Andalucía , la canela de Asia, el azúcar de Jamaica, el vino de rioja, la manteca de Holanda, el queso de la Mancha, el jamón de Palma, en fin, demostrarles que ere hombre de mundo.

No perdí la ocasión de mencionar el el calor y el frío, humedad y sequedad y salió el termómetro, barómetro y higrómetro, micrómetro, aerómetro.... pasé de lo físico a lo metafísico, y de esto a lo moral y lo inmoral e iba a traer toda la naturaleza a mi inspección cuando se me volcó el carro. Vi , como me rehuían la mirada y que alguno se santiguaba. De pronto escuché :

“Tengo setenta años, los últimos cuarenta de estudios mayores, y juro a fe mía que nunca he escuchado mayor sarta de erratas. Usted tenía que haber estudiado cien años y aún así, le falta convencimiento para explicar cosas que no comprende, voces que no entiende, libros que ni ha visto, autores que no ha leído, y ciencias que piden otro juicio. Usted ha abusado de la discreción con que se presentan los verdaderos sabios, ya que sabios sólo se puede llamar a los hombres cuando han sido humillados a la edad, la virtud y el estudio.

Siga usted mencionando a Ovidio, Cátulo, Propercio, Guarini, Lope. Garcilaso Villegas... y mientra no tenga el propósito de estudiarlos a fondo ,seguirá diciendo puerilidades. Aplíquese muchacho al estudio y deje las disertaciones para tiempos más aptos.

Desde entonces ando algo alicaído...

Sin piedras, ¿Habría golpes?

Mi entrada de hoy es mi pequeño homenaje a un amigo blogger al que leo ya hace algún tiempo.
Me transmite la visión de un perfecto caballero, sus escritos están llenos de bellos textos, este me enamoró tanto que le pedí permiso para traérmelo y como no, me lo concedió.

Gracias, Amante a la antigua.

Por la vida va recogiendo piedras. Grandes y pequeñas, redondas y planas, grises o de otro color. Nadie sabe bien para que las usa ,y si las usa, pero el caso es que sus pasos son guiados por ese tan depreciado mineral.
Se dice que las arroja a quienes le han hecho mal, pero por reductos de sombras y grandes ciudades no existe nadie que por él haya sido atacado. Un fuerte de grades murallas, dicen otros que construye, impenetrables de sol y luna son los rincones de su fortificada guarida.
Lugar vedado a otros ojos que no sean los suyos que miran siempre serenos por donde va. Pero sobre el mundo o bajo el,no hay tal construcción a la cual se le vea ligado, errante va por el mundo sin un lugar al cual llegar o del cual salir, sólo un camino es su mansión en la vida.

Hay quien dice que está loco, que sólo suma paso a su andar, que en su peso busca redención, como el Cristo llevando su cruz, pero los que lo han visto aseguran que su paso es ligero, no parece titubear,
un pie detrás del otro, casi parece volar.
Y su rostro siempre parco no parece redención buscar.

De mitos se ha llenado y de historias sin igual:
que busca oro entre sus piedras ,o que oro de ellas pudo engendrar;
que busca una piedra preciosa que ha perdido en otra edad;
o que no le interesan las piedras, que tan sólo se entretiene en su andar.
Sin embargo le he preguntado, y su motivo he de contar:
recoge piedras en los prados, en caminos y hasta en un bar,
para evitar ser atacado, pues con ella teme le han de golpear;
evita sufrir golpes y limita esa posibilidad, recoge piedras en los bosque y ha llega do incluso al mar;
recorre el mundo evitando que el mundo le pueda dañar.


http://oldfashionedloverboy.blogspot.com/

El sabor de un beso

Esta imagen la tomé de un blog de poesía y no ponía el autor


Usted siempre creyó que una química especial le unió a su pareja, y nadie le comprendió aunque movieran la cabeza como diciendo... sí, sí, y pensarán ¡bobadas! Pues, puede ser que usted tuviera razón, algunos investigadores han comprobado que un beso apasionado contiene una compleja mezcla química que puede hacerle sentir excitado, feliz o relajado.

También se especula que hay feromonas sexuales que se estimulan con el intercambio de saliva.

“Este estudio muestra que besarse es mucho más complejo de lo que se pensaba y produce cambios hormonales y cosas que nunca pensamos que ocurrieran” Lo ha dicho Wendy Hill, professor of psychology at Lafayette College, Pennsylvania.

William Shakespeare ya lo dijo en Romeo y julieta. Cuándo Romeo le dio el primer beso a Julieta exclamó - “¿Pecado de tus labios? O dulce y transgresora urgencia! ¡Da me pecado de nuevo!
Hill, estudió a 15 parejas y descubrió que hay dos hormonas envueltas el la respuesta sexual, Oxitocin y Cortisol. Los resultados de estos estudios serán publicados en The American Association annual conference in Chicago esta semana.

Lo cierto es que la mujer parece haber dado siempre más importancia que el hombre al beso, para la mujer el beso es una forma de descartar amante, ¿no química? Para, ¡Stop!. El hombre puede seguir con química o no, pero apenas recordará el nombre al día siguiente.

Y digo yo, ¿No creen que estos americanos se abrían ahorrado un dinerito si le hubieran preguntado a José María Millán?

Y es que digan lo que digan los EE.UU la española cuando besa...


EL SABOR DE UN BESO

¿Cómo pintar el momento
en que, entornando los ojos,
sobre vuestros labios rojos
se confunde nuestro aliento?

¡Qué grandioso sentimiento
encierra el momento aquél¡
El sabor de aquella miel
que se liba en vuestra boca
el pensamiento lo evoca
mas no lo pinta el pincel.

De aquel jugo no hay licor,
si comparártelo quieren,
aunque a probar te lo dieren,
en el cáliz de una flor.

Sobre una boca otra boca
produce un leve sonido,
y va entre el beso un fluido
que el alma te vuelve loca.

Después el sabor provoca
un deleite embriagador,
y ha dejado tal dulzor
al pasar por nuestros labios
que hace olvidar los agravios
si los hay, en el amor.


Te advierto que el besar es
vicio de mal corregir,
porque es tan grato el latir
de nuestra alma al besar,
que ya, después de empezar,
es forzoso reincidir.

Porque es la esencia de amor,
porque es néctar del amar,
porque es consuelo al besar,
porque es bálsamo al dolor.


Fue un continuo delirar
ebrio de tanto embeleso,
y fue tan grande y con exceso
el almíbar que probé,
que desde entonces bien sé
el sabor que tiene un beso.

Y el español, claro. Feliz finde.


Un extracto de un artículo del TIMES ONLINE.
enviado por Qaesar

Viajar, ¡Qué coñazo!

Mira, esto de hablar de países extranjeros cono si uno tuviera diez años de residencia en cada uno, mola. Me acomoda muy mucho.

Yo he decidido visitar la librería municipal, porque eso de viajar de verdad en muy complicado, se necesita un kilo de parné, mucha salud, la posesión de varías lenguas, don de gentes y mucho tiempo. Por lo tanto me empollé de letras y mapas bien empoltroná en el sillón del salón de lectura. Y me determiné a ver Turín Dublin, Pekin y Nankín. Todo sin moverme de mi cuarto.

Estando yo en la tarea de pasar de un país a otro lupa en mano, me levanté muy decidida dispuesta a comprobar por mí misma la distancia que había de Madrid a Toledo, si en Cravanchel hay universidad, en Salamanca puerto de mar, en Cadíz campos de trigo, en Zaragoza astilleros. En Cartagena hospital célebre. En Murcia fábrica de armas, en Victoria catedral famosa, por que yo no sé si Jaca está en la frontera de Portugal y Badajoz en la de Francia.

Nada de eso sé , pero si quiero saber que es el Vauxhall de Londres, quiero saber de los músicos de Amsterdam, de Luxengurgo, de Paris. Que altura tienen las casas en Viena, cuantos teatros hay en Nápoles, cuantos cafés en Roma. En fin, todas esas cosas imprescindibles para llevar una casa.

Si hubieras estado...

¡Dios! (comienza la carta, escrita con una caligrafiá preciosa, sin una tachadura, limpísima).


Te voy a escribir sobre Nahama, a quien as olvidado. Era una niña encantadora, no guapa, encantadora.
Recuerdas el día en que ardieron las casa? Sí, allí en aquellos tus dominios en Polonía. El día que tus ángeles se pusieron en pie y gritaron: ¡Señor del universo! Cómo has podido, cómo has podido, cómo has podido.... y en ese momento seguro que te frotaste las manos y dijiste: Es cierto, ¿Cómo he podido? Ah, pero yo quería hablarte de que yo tenía una hija llamada Nahama. Tenía cinco años y me preguntaba, papá por què, papá cúando. Y un día no sé cuando, me niego a recordar...

El día que llegaron y nos metieron en rediles, la señora Maroshka se compadeció de Nahama, cosa que tu no hiciste y la escondió en la bodega, la bodega era húmeda y muy pequeña y Nahama pasó en aquella bodega siete meses, que son doscientos diez días, que son cinco mil cuarenta horas, que son trescientos dos mil cuatrocientos minutos. Coge tu Omega, tu doxsa que seguramente marca las horas en letras hebreas, ¿O tal vez en lugar de números aparece un símbolo de las doce tribus de Israel? Súbete la manga mira el reloj y cuenta: trescientos mil tic-tac y otro dos mil tic-tac y otros cuatrocientos mil tic-tac. Muchos, muchísimos. Y el techo de la bodega de aquella vieja casa era muy bajo. Nahama permaneció allí siete meses con la cabeza pegada al techo, no podía acostarse. El día que entró en el el sótano, estando sentada la cabeza le tocaba el techo ¡ La cabeza pegada al techo!
¿Entiendes lo que intento decirte?

Y allí en aquella bodega, por las noches, no durante el día-aunque resultaba difícil distinguir entre el día y la noche- por las noches ella sentía como iba creciendo, como iba aumentando. ¿Y hacía donde crecía? ¿Hacía donde aumentaba? Crecía hacía el interior del techo, hacía el interior del húmedo techo de piedra. Su cabeza subía hacía el techo, avanzaba hacía el techo pero el techo no se movía de su sitio. Descolorido, húmedo, angustioso. Eterno. Y la cabeza se pegaba, intentaba vencer al techo, la cabeza se apretaba contra el techo, dentro del techo. El techo, Señor del universo, moldeó su cráneo. De mes en mes su cabeza iba aplastándose y moldeándose; su espalda se achicaba, su espalda se encorvaba, allí, mientra su cabeza se apretaba contra el techo- eso me contó más tarde- sintió con absoluta claridad como iba creciendo.

Una vez al día, la señora Maroshka abría la puerta tan sólo una cuarta introducía un poco de comida y agua y, a excepción de ese minúsculo resquicio de luz, no vio nada durante los siete meses. Su cabeza crecía dentro del techo y ella pensaba, sentía su crecimiento. ¿No era por eso que tus ángeles lloraban?
Por la cabeza da Nahama, endurecida, petrificada, curvada, y todo en silencio con resignación.
Y tus ángeles lloraban. ¿Y tu, señor del universo, dónde estabas?


Esta carta salió de la mente de un imaginario paciente del hospital psiquiátrico de Tel Avi después del holocausto. La conocemos por la prodigiosa pluma de YORAN KANIUK.

Dígalo con rosas

“ES EL REGALO PERFECTO,
SON UNA FORMA DE DECIR;
ALGUIEN PIENSA EN TI.”

Es muy posible que concordemos con los habitantes de Nairobi que expresaron estas palabras.

De todas la flores que existen, sean silvestres o cultivadas, quizás ninguna a recibido tantos elogios a nivel internacional como la rosa. Esta flor a inspirado al hombre por siglos.
Los poetas la incluyen en sus versos; los pintores, en sus lienzos. Shakespeare la alaba en su obra Romeo y Julieta: !
¿Qué importa el nombre? Lo que llaman rosa, con otro nombre aroma igual tuviera”

Con rosa se ha dicho “Te quiero. Con rosas se ha dicho ,pérdoname .Con rosas se han consolidado amistades, con rosas se ha provocado una sonrisa en la cara de muchos enfermos.
O h rosas, fieles rosas de mi jardín en mayo;
ya venís, como siempre, a reposar mi angustia
con vuestro testimonio de que Dios no me Olvida

Años atrás todos las especies que habían- más de cien- eran silvestres
pero eso era antes de que se conocieran sus atractivos, y por eso hoy en día gracias a los cruces no hay nada que no se pueda conseguir y muchos de estos cruces los hacen en Nairobi (África).

En muchos lugares de este país se extienden kilómetros de invernaderos, de hecho, el paisaje, se parece mucho a lo que se puede ver en Almeia. se cultivan en lechos de piedra pomez que estan libres de muchas enfermedades. El riego es por goteo y el agua de riego se desliza por el plástico y se vuelve a usar, con el consiguiente ahorro de agua. Son un modelo de cultivo. Sea que compremos las rosa en una floristería o en mercados, es muy probable que procedan de África y sean tan hermosas por que nuestros vecinos africanos las han cuidado con mucho mimo.

¿Sabían que las rosas rojas no existían como tal originalmente?
Así es, los rosales no tienen el gen que produce el pigmento rojo.
Alrededor de 1930 una mutación genética produjo las vivas tonalidades rojas que lucen hoy en día. Pero todavía faltaba el color azul, el gen que produce el azul- la delfinidina- tampoco aparece de forma genética en el rosal. Ahora bien, en 2004 se creó por ingeniería genética una rosa azul entre una empresa australiana y japonesa.

Hay muchos colores de rosas, cada cual tiene el suyo. Y tú, ¿Cual prefieres?


Las rosas rojas:

Las rosas rojas no sólo son símbolo del amor, un simple amigo se las puede enviar haciendo halago a la belleza y al respeto que los une.
Se trata de uno de los colores más excitantes y pasionales en una rosa.
Principalmente, las rosas rojas son el símbolo del amor, sobre todo los jóvenes enamorados las eligen para regalárselas a su pareja, pero también se pueden emplear como regalo a un amigo como muestra de respeto.



Las rosas blancas:

Son el símbolo de la pureza y de la inocencia. Normalmente, es el color elegido por las novias para su ramos de flores el día de la novia porque significa que durará toda la vida.

Las rosas rosadas:

Regalar una flor rosada es la forma, mediante flores, de agradecer un favor importante. También significa el aprecio que se tienen por alguien. El rosado lleva consigo el significado de ausencia de maldad, es decir, no hay ninguna doble intención en la persona que se las ofrezca. Por eso, la persona que regala este ramo de flores es de fiar. Si el color del ramo de flores es rosado suave, significa admiración y simpatía.



Las rosas amarillas:

Suele ser la rosa ideal para regalar a un adolescente.
Para los más supersticiosos, este color trae consigo una advertencia. Si la persona que las regala no es muy cercana, puede tener una segunda intención tras su sonrisa.

Las rosas naranjas: denota entusiasmo y deseo pasional.
Las rosas rojas burdeos: significa belleza inconsciente.
Las rosas azules: significa confianza, reserva, armonía y afecto.
Las rosas verdes: significa esperanza, descanso juventud y equilibrio.
Las rosas Violetas: da a entender calma, auto control, dignidad y aristocracia.
Las rosas Negras: significa separación y tristeza, muerte y nocturnidad.
Las rosas Grises: significa desconsuelo, aburrimiento y vejez

Se mire como se mire, una putada

De Peter Klint


Se mire como se mire, una putada

VEN, anda con pies de plomo, con los cinco sentidos; te harán falta.
Este lugar al que te estoy llevando es vasto e intrincado, y no es que no lo hayas pisado antes, esta vez es que ves algo en el lo más profundo.

MÍRAME , porque cuando nuestras miradas se encuentren te sentirás como en casa.

AHORA que ya estas aquí, sientes que aire frío te azota la cara, no te preocupes, te conduciré en plena oscuridad, a trompicones sobre un suelo desigual. No reconoces nada, entras en un lugar sin iluminar habitado por extraños. Y sin embargo no me has elegido a ciegas, tenías expectativas, no nos andemos con remilgos: confiabas en que yo satisfaría todos esos deseos que te avergüenza confesar. ¿quieres rodar unos peldaños más abajo?

ENTRA, ¿La ves? Sí, mírala, está acuclillada, una botella de agua en una mano y en la otra un puñado de papel viscoso. Es, cree ella, señal de que “esa cosa” no se ha quedado enteramente dentro de ella.
Sabe y lo acepta como parte del riesgo que tiene su trabajo.

Está dolorida, la brutalidad del hijo de puta anterior la ha dañado, pero a ti te llega ese olor empalagoso y dulzón de la mujer poseída y te excita.

ACERCATE, tócala. Sentirás un fuego que está sólo en ti, elle esta fría, helada. Te mira y tu lo interpretas como un signo de deseo y si no, ¿Qué más da? Te sirve, obedece, se somete. Se convierte en receptáculo para todos tus vergonzosos hábitos, vergonzosos deben de ser ya que tu los sientes así y los ocultas ante todos excepto ante ella a la que consideras menos que nada.


-Mmm- esta maldita tos -

-Dígame, Dr...

El Dr -Lo siento...


http://www.msc.es/ciudadanos/enfLesiones/enfTransmisibles/sida/home.htm

En África el desastre es de unas dimensiones escalofriantes.

Este es un post que daría para mucho, pero no quiero abusar de su paciencia. la información está al alcance de una tecla

Es un perro

Un perro es un salvaje domesticado.
Un perro es la consecución de un amor prohibido.
Los niños dicen;” el perro de fulano se va a casar con la perra de mengano”
Un perro es humanidad salvaje.
Un perro ama y odia a las personas.
Un perro puede ser amaestrado y odia estar amaestrado y no puede hacer nada salvo seguir amaestrado.
Un perro es un par de ojos tristes.
Un perro es lealtad infinita.
Un perro es un foco de compasión y a veces unos ojos inteligentes y perspicaces.
Se puede matar fácilmente a un perro.
Un pero es un gran significado en un mundo carente de significado, porque no tiene miedo a morir y tiene miedo a vivir, como la mayoría de las personas, que, como no lo saben, confunden sus miedos.