Exorcio

Tú, que lo tienes todo, los ábunes de tu niñez tan cerca a todo color, los cinco océanos en tus ojos, amistades electivas- pobre Goethe-, manicura francesa en manos y pies. La boca todavía en capullo de galán de noche, un parque donde ensoñar... qué presumes en un incendio de un dramatismo épico que no me tienes.

Yo no dispongo de otra realidad que la sátira, la tristeza crónica (gruesa piel de sapo que a la que tu llamas “poesía ácida”) dos extremidades rudas con las que doy manotazos a todo lo que se me acerque, o chapoteos en este radio circular que me he marcado. Y apareces tú, de vez en cuando, vestida con los colores que más amo y no puedo abrazar sino con mis versos, prosas, ensayos, y ocupas una gran parte de ese territorio desolado, besando cada obstáculo que te moleste para llegar a mí y llegas. Te acercas tanto que me atraviesas para decirme desde dentro que no me tienes.