La suerte llama a la puerta.

La imagen no pega, pero es más mona.


Aquel parecía un lugar tan bueno como cualquier otro. No, mejor. El cartel que una luz mortecina iluminaba sobre el dintel de la puerta decía,“La conchinchina” miró a su alrededor, no le extrañó, por allí ni se iba ni se venía de ninguna parte.

Se sentó en un taburete arrimado a una barra de madera pulida, puso encima su raída capa y su negro sombrero de ala ancha. Lo del sombrero fue un capricho, perteneció a un clérigo al que fulminó de un ataque al corazón, no le pesó, ya había disfrutado del buen vino y las mejores viandas que se producían por aquellas tierras, dos hijos que tuvo con dos feligresas beatas, se los criaban sus maridos y nunca sintió el peso aplastante de una hipoteca. No, no le pesó.

La guadaña que llevaba al cinto se le hizo incómoda y la puso también sobre la barra mientras paseaba su mirada distraída por el mesón.

Isabelo desde un rincón de la barra lo dejó hacer, pensando que quizás fuera hora de subir los precios, últimamente pasaban por allí cada zarandajo...la culpa la tiene esa moda importada el jalouin ese.

El cliente sacó una lista algo sobada del bolsillo y dijo: - Abre otra botella, aún le queda una hora y fuera hace una noche que asusta hasta a la muerte.

Cuando se fue dando traspiés, uff que “jumera” había pillao...Isabelo se sintió aliviado. No le terminó de gustar el tipo ese...
Se dirigió hacia una granja cercana y allí, durmiendo plácidamente entre encajes y plumas yacía un precioso y rubicundo bebé. Lo miró, no le estaba permitido sentir compasión, era algo que ya debía haber superado y sin embargo... en fín, el no hacia las listas, cuando regresara pediría que lo sustituyeran era un trabajo que conllevaba mucho estrés. Justo cuando iba a ejecutar su orden el copioso vino que había ingerido hizo su efecto y se quedó dormido junto al bebé.

Afortunadamente la muerte es invisible.